CONFESIÓN DE UNA "JIPI TRASNOCHADA"....jajajaja

Me habla Mercedes de la pamdemia que es el amor

y, cuando llego a casa,

me apetece regalarle un poema;

pero...

¡no puedo!

He recorrido cada rincón de mi hogar y

sólo telas de araña:

los musos no están...,

he supuesto que se marcharon con "el holograma" a Jerez o,

tal vez,

perdí el don (llevo unos meses planteándomelo...)

"Cuando os miro os observo jóvenes:

tersos y casi púberes

(dicen que esto sucede a los 30,

lo mismo los míos son como los de los demás...

lo agradecería)

y consigo, a veces,

regresiones paranormales a los 90

- ¡nosotros no éramos así! -

(me he sorprendido diciéndoselo al hombre despeinado...)"

Mercedes, no éramos así pero éramos otros:

tal vez más de alma azulina o tal vez no;

al fin y al cabo,

casi igual de afortunados y de injustos

- ¿con eso te basta? -

Y...

¡ya ves!

me he puesto a rebuscar en el bolso

para toparme con unos cuantos versos que se cayeron

de las manos cuando salí de clase,

pero no están hechos para tí.

Estos versos son de arcilla y

pronto llegará el calor a Pino Montano...,

los tuyos tendrían más cosas que proponer como

"poema-regalo-perfecto"

pero lo postpondré para después de un café

o una botella de vino:

...al final es lo que tenemos las "jipis trasnochadas":

mucha luna y poca inspiración...

P.d: Ismael Serrano es comercial (pero menos que Alejandro Sanz)

P.d2: jajajajajajaja

MENTIROSO MENTIROSO

Las respuestas casi siempre son descubiertas
antes de ser pronunciadas.

Yo me encuentro con las escuálidas,
las que nadie desea por flacas y
las policromo para hacerlas más bellas,
porque serán para mí.

Y de una respuesta enferma
obtengo una maquillada,
de otra delgada
esculpo una oronda,
de una contestación amarga
me fabrico una hecha de sol…

Pero , de pronto,
me encuentro con una vuestra y
medito las formas,
la observo y
la imagino en otros labios;
y no puede ser…
no la consigo transformar
- ¿será real? –
No cabe en ningún lado,
ni en las manos ni en los bolsillos.

Y vuelvo a girar el rostro para miraros
pero ya no estáis…

Jamás había visto a un mentiroso…

(Inspirado en el último disco de Iván Ferreiro y en alguien más...jejeje)

LA VUELTA...

… Llegué…, el calor se fue y se vino aquí conmigo; les dejé a La Mota y al Sacamoños su nieve de Marzo y los restos de cera en el Llanillo; no me vine con lágrimas porque no las merece (ni las noto), pero si con un “resquemor” placentero por haber compartido días enteros y noches medias con los alcalaínos y los “limpia orzas”: ¡cómo los quiero!.
A partir de : vuelvo (con pilas nuevas y ganas de mundo bloguero…)…

Lo pasé bien y no me pesa la rutina venidera: rutina, bendita rutina…

P.d: mañana me paso por vuestros blogs, hoy toca pijama ¡estoy muerta!

"wensueño" a los Lunnis, a los niños y a los locos ¡¡¡yujuuuuu!!!

COCO

Coco se despereza,
difuminada entre las baldosas del suelo:
… abre la boca desaforadamente,
mientras convoca a las hadas del juego
a un festín de ladridos y cosquillas panza arriba.

Coco menea su rabo,
agitada en un constante balanceo.
Coco ladra a las moscas.
Coco olfatea los rincones y lame la pared.

Yo te echo de menos mientras tanto,
mientras Coco destroza los calcetines de algodón,
mientras Milán va oscureciéndose,
mientras pienso que mañana me recogerás en el aeropuerto.

Coco me mira con la cabeza girada hacia un lado,
se sube encima de mí,
se tumba sobre este poema
porque sabe que le escribo a ella y que sin ti
Italia es algo más fea;
que si ella gruñe y me chupetea,
tal vez,
sólo tal vez,
te añoraré menos de lo que lo he hecho.

TRES LUNAS

Tan sólo tenemos tres lunas
para descoser el cielo,
entonces y
sólo entonces,
nos asomaremos juntos
a escoger la estrella que
sirva para conservar el sueño,
este sueño,
el nuestro…

COSAS DE LOCOS

...la cosa va de locos otra vez, pero esta es por un suceso en particular, este poema va dedicado a una persona loca que anda últimamente por mi vida, de las que ponen el vello de punta pero ... de fascinación, para esa persona estos renglones:

No te enfades con nosotros,
casi siempre rondamos los quince con treinta
y los diez con veinte,
no puedes enseñarnos a amar la voz o la letra:
la una o la otra,
la melodía la pondrán los que quieran escucharte;
pero no te enfades con nosotros,
la mirada se “des-ilumina”
y pareces otro,
con más canas y menos sabiduría,
pareces triste…

Adoro encontrarte despeinado,
perdido entre el mar verde hecho de tiza y
nuestros ojos semiabiertos o semicerrados,
según se haya levantado el alma…

Pero no cuchichees contigo mismo
porque no logramos escapar de nuestros propios gritos:
- ¡yo una caña! –
Casi siempre,
si miras,
alguien te está entendiendo,
- espero sentada (y te sonrío)-
y vuelves a la magia de la palabra,
sólo con un gesto:
“la comunicación en nuestros días,
es sólo de privilegiados,
nadie quiere sonreír a las mañanas
y menos leer un cuento;
sólo los locos y los niños precisan de esto:
los locos por locos y los niños por serlo,
dejan las bancas de las aulas a proyectos de cuerdos…”

¡te cambio un cuento por una fábula!
al fin y al cabo,
sólo los locos sabemos reconocernos…

TÚ QUE ERES COMO YO...

Este poema se lo escribí a Marisa "misocia", hace un tiempo. Y, hoy, voy a hablaros sólo un poco de ella.

Es alta y bella, pero no sólo por fuera; su belleza va más allá de lo tangible, supongo que habrá personas que lo llamen carácter, personalidad o... ímpetu; yo me quedaré con la MAGIA (como siempre). Es auténtica pero, sobre todo, fiel a sí misma y a todo lo que la rodea, me quedo con esto también.

Cualquier conversación con ella engrandecerá cada sentido y hará que obtengas de ello palpitaciones; a misocia le gusta la cerveza como a mi , es AMIGA (de las "wenas") y , por cierto, la quiero a reventar; sólo con eso, creo que basta.

Os dejo con estas letrillas que salieron un día, directamente del corazón:

Tú que luchas,
como yo,
por los dones y las estrías del rostro,
esperarás de mí
todo lo que se espera de poetas y
reconciliadores del mundo.

Sé que te gusta,
como a mí,
guardar los amores pasados
en cajas de cristal,
para poder observarlos infinitamente
sin saborearlos…
al fin y al cabo;
el amor,
como todo,
acaba autodestruyéndose
y es más rentable para el seso
mantener el recuerdo
en cajas de cristal,
para poder ir magnificándolo
a medida que pasan las lunas.

Tú que sientes,
como yo,
que los vacíos son demasiado tristes;
esperarás las respuestas
que en los momentos de debilidad
te prometí y me rogaste.

Es conciliador sufrir,
contigo,
este amargor placentero
que provocamos las dos con las palabras,
con nuestros diálogos,
con los abandonos cercanos
y la certeza ilógica de lograr,
de algún modo,
la manera de atraer a los rayos
que nos partan.

Tú que quieres “no morirte”,
como yo,
malgastarás más llamadas telefónicas
insistiendo,
para convencerme
de que la fotosíntesis también es humana
y que del sol es posible vivir.

Tú que eres obtusa como yo
¿seguirás dedicándome boleros?

Sé que te pierde,
como a mí,
la duda histórica
de cómo hay tanto amor
en tan poca gente…

Tú que eres mágica como,
a veces,
yo
¿me seguirás regalando tu vida de mujer?

Elige el sitio y la hora,
para que el rayo nos parta.