EL ARROYO NUNCA LLEGA AL MAR

“ Pensaba que yo

era de este lugar,

que habitaba en mi casa …”

J. j Pino

Ilusa a veces,

como los niños y los cuentos,

como los viejos de campo delante del televisor,

como la obra de pintores sin público;

me tambaleo sin estrategias,

entrando y saliendo de los cimientos y

los hierros deformados de mi casa de nada.

Y yo que pensaba que este era mi sitio,

esta mi casa,

y el haz de luz: mi luz…

ilusa

Mi fábrica de mares se entumece

pero sin agua,

se enrosca entre las algas y

se vuelve nada más nada,

para no desembocar nunca

en ningún lugar.

Y yo que pensaba que bebía besos

y me alimentaba de amor…

ilusa

tal vez ni siquiera sepa de qué hablo.

Porque de tardes como esta están hechos

todos los arroyos de mi cuerpo,

toda la sangre de mis arterias;

casi todos los nudos en mi estómago y

las ausencia de mi salvación.

Y yo que creí que tenía agallas,

que era valiente,

que los pobres de espíritu me necesitaban…

al verte sentado,

del lado de los cuerdos

(sonriendo)

he descubierto casi todos mis abismos,

me he sentado con ellos

y he decidido que no tienes culpa:

sólo las ilusas como yo

no ponemos precio a la sonrisa y

damos alma por nada,

nadamos sin agua y

acabamos ahogadas en algo que se parece

a nuestra propia casa.

imagen: Caleidoscopio