I

¿Dónde estás vida?
¿en qué recóndito margen
del los días y las noches
te ocultas?
Te emplazo a quedarte a mi lado.

¿Dónde te multiplicas
vida de continuos amaneceres?
Mañanas de días y días,
noches de noches y noches;
silencios,
ruidos,
quebrantes compañías,
inquietantes sentimientos...
¡Vida repleta de vidas!
¿dónde te recreas?

Te invito a gozar de mi presencia.

Sé el lugar de tu trabajo,
conozco el fin de tu ausencia
¡vida creadora de muerte!
¡me deshago en esta lucha!

¡No te encuentro vida!






II

¿Por qué buscarte vida?
si ya te tengo entre mis manos;
tan sólo me asusta
que te derrames,
indomable,
y caigas al suelo.

¿Cómo no quererte?
si haces del frío calor,
tierra,
mares y
gentes ...

Para Nino

CAMBIO

Lo malo de los principios
es que están demasiado cerca
del final anterior.

Lo bueno:
que la senda que los separa
del siguiente fin,
es demasiado interesante.

Para SlaSergiobloguerollenodepúas, porque cambiar es interesante y arriesgado; y porque me apetece regalarle estos versos...

A LA NIÑA DE LOS ABISMOS

Un abismo más en tu agenda
de papel de estraza y esparto,
hoy,
una tiniebla más para tu colección
de noches enfangadas:
con neblina,
luz de luna triste y
árbol deshojado.
Estos versos son para ti,
que eres una niña lúgubre y
colmada de espejos enmascarando
los abismos.
Las oportunidades bajan del cielo;
ese de santos y muertos buenos,
de cristos y de budas.
Tú,
entre dientes y sin sonreír de verdad,
dejas escapar el desengaño y
la rotundidad del sacrilegio
para las almas de los que te han querido.

Hoy, niña de los barrancos,
has logrado esculpir otro más
de los abismos que requisas.
Te dejo enardecida en tu mundo medio
de parajes movedizos;
mordiéndote los brazos y las manos,
almorzando tus ojos y tus vísceras...,
esperando que una camarera
te sirva en la cama
una taza de agua estancada.

Este poema fue escrito para una niña: nacida de abandono y sucia de las miserias de los demás; a mí me afectó bastante su sonrisa irónica y me produjo sentimientos opuestos (amor-odio). Hoy la niña ya es una mujer y anda vagando por..., no sé por dónde, con otra niña hecha de abandono, entre sus brazos.
Esto es para Nina, dónde quiera que esté...

NO ERES TÚ, NO SOY YO...

Este poema se lo dedico a todo el que haya sido uno tras las palabras y otro diferente cara a cara...

Eres tú, pero eres otro
por las noches cuando no estás:
… enfangado hasta los ojos con una llamada perdida
entre las sábanas de esparto
y por entre las farolas apagándose y encendiéndose
… encendiéndome yo también.

Propongo un silencio prolongado que
vaya desde tu boca a la mía y vuelvas a romperlo
con otro enclave concreto que se acuesta entre mis piernas…
¡tú también lo propugnas, pero con más insolencia!
… me gusta cuando insistes…
Y espero
y tú también esperas…
y espero de nuevo un nuevo reto
que te convierta en actor
y a mí en protagonista,
porque ni tú eres tú esta mañana
ni yo soy la que aprieta los botones por la noche,
en este preciso instante.

QUÉ SÉ YO...

…mientras comíamos pipas,
sentadas en los bancos helados
del Paseo a las nueve en diciembre,
esperando a Luis o a Rubén,
Carlos o Alejandro,
tal vez,
al final fueran Ilde o Jorge;
todo pasaba lento
mientras comíamos pipas en el parque.

A veces nevaba y otras llovía,
salía el sol y reíamos por los aprobados,
y al reírnos éramos más jóvenes,
pero menos que ahora cuando nos miro en las fotos.

Y me dicen que es nostalgia o
los treinta y…
a mí me hace gracia sentarme de nuevo
en los mismos bancos,
del mismo parque;
tal vez con Carlos que ya no es Carlos,
o contigo que ya no eres tú
y me siento, yo misma,
otra al mirarme en ti
y pienso que puede ser nostalgia,
o los treinta,
tal vez, me eche de menos a mí misma,
quién sabe…

Pero hoy, especialmente,
sacaría el abrigo del armario y te llamaría a la puerta:
- ¿Mary, está Paqui? –
y en cinco minutos,
lo más probable,
es que estuviera comiendo pipas contigo
y se me hubiesen olvidado los treinta,
o la nostalgia…
qué se yo…

TUS MENTIRAS

Abandono es una palabra
que está hecha de gente como tú,
a la que ni la gravedad ni las tormentas
le afectan;
ni los discursos,
ni los adoquines levantados de la acera.

Hacer el amor contigo
deberá regalar abandono.
Despertar a tu lado
regalará
¡seguro!
nostalgia.

El abandono de las personas como tú
arranca caridad,
rezuma ambigüedad,
regatea entre dolores y sonrisas ...
y ...
¡si vuelves a abandonar a tus mentiras
al lado de mi casa!
... tendré que recogerlas bajito
para que no me reconozcan y
dejarlas, una vez más,
en el buzón de tu casa;
al fin y al cabo
son tuyas,
y yo hace tiempo
que dejé de ser tú.

MI DELITO

Mi delito y mi torpeza
es desandar,
en un minuto,
la senda de mi edad;
acabar de romper los años,
para no volver
¡ nunca !
a tener recuerdos.

NO QUIERO A MIS MUSAS

Estoy desencantada con las musas,
con la inspiración y
con mi alma.

Estudio el contexto,
inspecciono el terreno y
analizo texturas y el clima.
¡ Tengo el tema del que voy a escribir!
el poema empieza a dejar de ser mío…
¡estoy escribiendo!:
… la noche en Sevilla,
la Dehesilla de día,
La Teja, El Pilar de los Álamos,…
pero…,
sin querer y como siempre,
un abracadabra te trae a los versos
y apareces de nuevo
revolviendo las palabras;
calmado y sagaz te paseas ironizando…



Reaparece tu mirada y creo este verso:
“ marrón de alma y ojos…”,
siguen tus manos y acaricias mi pelo desde
el folio en blanco.
Y no dejas de pasearte
para que no pueda borrarte de esta mañana
que se cierne sobre mí y sobre ti que
ya estás dentro.


Estoy en desacuerdo con las musas
porque en mi pacto rompieron las normas:
Yo abría las puertas,
ellas cuidaban de que no te colases
entre mis versos;
tan sólo, cuando yo quisiera…
Y en mi inocencia,
te veo llegar,
con las manos en los bolsillos y
sin despeinarte.






Cuando les pido explicaciones sonríen
¡sátiros como, a veces, tú!
y me chantajean:
si quiero versos,…te quiero a ti;
cuando tenga un papel en blanco te veré a ti,
si dibujo un color, … se tornará marrón como tu iris.
y si, con un puñal,
me destrozo la mirada para no verte;
ellas se irán y no volverán,
y tú ¡seguro!
aparecerás, de vez en cuando,
para recordarme que se han ido.

LAS EDICIONES DEFORMADAS

...Este poema lo encontré rebuscando por entre mis cosas y me topé de lleno con él, no sé bien por qué lo hice, pero sí a quien me recuerda; tal vez, ni siquiera lo hiciera para esa persona que me viene a la memoria hoy (tengo sueño); de todos modos, quiero dedicárselo a mi padre, aunque él no lo leera y si lo hiciera, provablemente ni se enterara de lo que estaba leyendo; pero es un homenaje que le hago entre nosotros, para que se quede por aquí deambulando o, simplemente, existiendo...Me cuesta decirle que lo quiero, creo que no sé, pero se lo dejo aquí escrito, tal vez, algún día alguien me enseñe a decirle todo lo que casi nunca sé decirle, o lo mismo esto siempre se queda así...

Las ediciones deformadas de tu vida
son las que me apasionan y me interesan:

Saben a taberna y a veinte duros,
son de olor a tabaco negro y
la nostalgia es la tapa.

La claraboya que vislumbra tus adentros
que son tus ojos y tu aura,
es la que enlanguidece la apatía
para rodearte con la mirada:

Sabes a bulerías y a kus-kús,
a alba ebria de vino y chocolate,
a profundidad de abismos sin retorno.

Hecha de deshechos del picón de brasero,
como el ave fénix,
para resurgir de brasas consumidas y destrucción:

Eres tú espejo de almanaques sin páginas,
de estrellas sin cielo.
de luz sin sol.