LA CAJA DE LAS MANOS SALADAS

La caja de los versos:
bajo llave...
en secreto...

En frente:
la soldadesca,
salvándola.

El apego se colorea sólo,
sin ira ni amor;
en la soledad,
la de nuestra individualidad.

Todo macerado y cerrado a cal y canto,
para olvidar.
Usemos la sonrisa como desagravio
y tiraré la llave al río,
o...
me la tragaré.

Tengo un plan:
Recogeremos toda la sal que no hemos lamido
para derretir la nieve,
ni tus ojos ni los míos se merecen tanto frío...
es demasiada la parvedad del cuento,
infinita esta amistad real.

La INSPIRACIÓN es el gran secreto,
no la que guardamos en la caja de las manos saladas.
La INSPIRACIÓN no nos abandonará,
es concurrente y altanera
y
cuando está,
se queda...,
aunque ya no sea la misma
y haya costado lágrimas aceptarla.

SABER NO ESTAR

"Siempre he creido que la elegancia era el arte de decir basta. Y, al revés, que no hay nada más vulgar que pecar de exceso. Te lo dice un excesivo por vocación. Te lo cuenta este aprendiz de despedidas. Hay que irse más. Porque sólo te puedes ir cuando lo haces por elección. Y porque si es obligación, ya no te estás yendo, te están echando.

Hay que saber leer cuándo uno sobra, cuándo ya ha hecho su trabajo, cuándo se puede ir con la conciencia tranquila y cuándo con la esperanza bien.

E igual me equivoco mucho, pero creo que sólo hay una cosa más impotante que el saber estar, que es el saber no estar. Quererse bien".

RISTO MEJIDE (EL SENTIMIENTO NEGATIVO)

Aprendo a saber no estar

para concluir todos mis arrevatos conscientes,

para lograr deambular sosegadamente,

para no doblegar más al libre albedrío

y dejarle hacer su función en paz:

MATAR AL DESTINO.

Aprendo a marcharme

como aprendí a quedarme;

sin más vueltas a la tuerca:

Me voy como vine,

en silencio

y

sin avisar...

Quiéreme como yo te quiero a ti,

para que no empiece nada y nada tenga que acabar...

LATIENDO A COMPÁS

Tú y yo somos un círculo;
un círculo de lava caliente,
de emociones condensadas como el vaho
encima de un invernadero:
AGUA A PUNTO DE CAER.

Tenemos un par de ojos cada una,
profundos como nuestras frases,
como las vueltas de tuerca que damos a los labios:
LOS DE LOS OTROS.

Contamos los segundos que nos quedan
como si de una maratón se tratase y,
casi siempre,
acabamos detrás de los escapados o los rezagados...
ALGUNOS PIENSAN QUE ESO ES PERDER,
AMBAS SABEMOS QUE ES GANAR...

Cuando nos encontramos:
ARDEMOS.
Sin pausas y como cualquier madera seca,
tal vez,
de tanto llorar...

Pero quedan los efluvios,
esas consonantes que laten
y que, en nuestra piel,
sientan tan bien;
como la luna en el cielo
o los colores en mis dibujos:
ARMÓNICOS.

Nos escuchamos pacientes y hembras,
renaciendo una en la otra,
otra vez...

Ayudándonos a lamer las heridas sin la boca,
aprendiendo a confeccionar los patrones funcionales
y destruyendo los mapas del tesoro que dicen
dónde dar,
dónde retorcer el dedo índice hasta llegar al fondo,
al caos,
a la parte de nosotras que si fuese más visible...
YA NOS HABRÍA MATADO.

(Sin tí me habría muerto un poco más... )