NINGÚN SER HUMANO ES ILEGAL

NINGÚN SER HUMANO ES ILEGAL
BLOG DE MARIA

OTRO MUNDO ES POSIBLE

OTRO MUNDO ES POSIBLE
CUANDO LO SOÑAMOS JUNTOS...

martes, 24 de noviembre de 2009

NOS MIRAN



Nos miran…

desde detrás,

desde las zonas opacas de los días

y desde los picos exagerados de las nucas.


Nos observan,

apacibles,

sentados en sus sillones de angustia o

en sus divanes de alegría;

pero sin apartar

sus ojos sangrientos de aquí.


Me revuelvo con vosotras,

encima o debajo de cualquier alma

y acabamos locas,

ambas,

la una por las otras,

las otras por la una…

el amor…


Y salís de mis manos como lava del volcán,

como pus entumecido,

como vómito de borracho…

desde las entrañas y las agallas detonáis

para provocar la luz,

la paz,

la calma exquisita de los actores del inframundo…


¡Oh palabras, venid a mi!

y dejad que los que miran, miren…

los que actúan, actúen

y los que,

como yo, sienten… sientan.



jueves, 19 de noviembre de 2009

LA MUSA FUMA





¿Qué le vamos a hacer?
¡admitámoslo!
La musa, fuma...




miércoles, 11 de noviembre de 2009

¿DÓNDE ESTÁ LA POESÍA?


¿Dónde quedó la poesía?


La usé demasiado,

la reminiscencia la aniquiló,

me la colgué tantas veces del destino

que se acabó ahogando;

dónde se fue la pobre poesía…


A veces,

la emparedé entre tú y yo

y notaba como aleteaba por entre tus labios,

porque sonreías;

otras

(las más)

la dejé enclaustrada en los folios sucios,

los que nadie lee

y seguro que no lo ha podido resistir

y ha decidido suicidarse,

matarte,

dejarme vivir a mi también…

(pobre poesía, la entiendo…)


¿Dónde está la poesía?

La de antes,

la hecha de sudor,

la que de tanto rondar ha desaparecido,

la astuta,

la de Amelie,

la que “como el rayo” no cesa,

la del amor…


Se cansó de vagar y se fue,

tal vez;

devastada como los campos minados,

obsoleta,

mirando por encima del hombro a todo lo que

se pareciese al mar,

mancillada,

asqueada de tanto tener que matar…


Me preguntó dónde quedó la poesía,

dónde habrá colocado su epitafio y su paz;

me pregunto si,

tal vez,

fuese ensoñación y,

ni siquiera,

algún segundo haya existido.





jueves, 5 de noviembre de 2009

LA NIÑA DE LOS OJOS RASGADOS



La niña de los ojos rasgados sonríe.


Al verla,

yo también sonrío.


La niña de los ojos rasgados

me cuenta cómo ha pasado la tarde

en su idioma de sirena,

enredándome entre las ráfagas de su iris marrón.




La niña de los ojos rasgados me toca,

me besa,

me llena de baba

y me roba las gafas de un manotazo.


Sonreímos.


Me coloco los brazos en jarra y me enfado,

pero la niña de ojos rasgados

intuye,

desconfiada,

que no es tan grave y con un “semipuchero”

me acaricia el rostro con dedos rasposos.


Sonrío.


La niña de los ojos rasgados sonríe y empiezan

a descolgarse a su alrededor soles de colores,

de pompas,

de luz…

Porque cuando la niña de los ojos rasgados sonríe

Noviembre se queda pequeño y se va,

sólo vemos astros reyes

y escuchamos,

mientras bambolea su salero,

la perfección de su risa.