NINGÚN SER HUMANO ES ILEGAL

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BLOG DE MARIA

OTRO MUNDO ES POSIBLE

OTRO MUNDO ES POSIBLE
CUANDO LO SOÑAMOS JUNTOS...

lunes, 24 de enero de 2011

NADA ES MENTIRA





¡Los mentones descubiertos!

¡Abramos las quijadas!

¡Las mandíbulas desencajadas!

¡Y las bocas semiflexionadas!

Todo ello para sonreír.


Mostremos al mundo

la enorme capacidad de amar,

de calar hondo,

de estrellarnos y llorar,

de escupir hacia arriba para mojarnos con nuestra

propia saliva y

salivar…

seguir salivando.


¡Las manos revueltas unas con otras!

¡Las letras de las palabras regocijándose!

¡Los globos oculares de par en par!

Y la reactividad enterrada debajo de las losas de mármol,

para todos,

para usarla cuando tenga que ser.


Estrenemos nuestra capacidad amatoria a diario,

la longitud del saber,

la armonía de las caricias

y la paz de la fe en nosotros mismos,

en los demás humanos.


Somos sólo polvo de estrellas,

eso lo aprendí,

salvemos las distancias universales y creámoslo…


Nada más simple,

todo lo enorme de lo básico.


Nada es mentira,

sólo hay que creer que puedes sentir el amor

por encima de todas las cosas;

escaparte con él por mil latitudes diferentes,

aceptarlo,

mamar de él y comerlo,

encajarlo en un puzle colmado de imperfecciones

y oler que está ahí con el alma del “hara”…


Todo lo demás no importa.


El amor es la vida y yo,

amo para vivir;

nada es mentira,

todo es amor.



http://www.youtube.com/watch?v=QfhEKpFiepM

(Gracias por el click)


lunes, 17 de enero de 2011

DALÍSACRI LA LLAMABA LA LUNA


… se sentó en una roca, no podía hacer más, demasiado cansada…

Tal vez su amor no le bastaba, ella creyó que si, que sus alas desplegadas le servirían para sentir la libertad; pero no…

creyó,

creyó

y creyó,

pero no fue suficiente.

Crisálida sucumbió y se cambió el nombre, todo se volvió del revés: Dalísacri, así la bautizó el cielo, así la llamaban los astros…

Pobre mariposa… no puede vivir sin ver los ojos de la tierra y sentir sus besos, por eso ha dejado de volar… no levanta los pies del suelo, sólo se alimenta de la fusta.

Quiere que vuelva, que no se vaya, que no la deje engurruñida entre sus alas de colores y su insuficiente amor.

Pero se fue…

No puede hacer nada más…, sólo esperar para deshacer el labio fruncido y las palabras esdrújulas y reconstruir el sabor dulce de las noches durmiendo a su lado.

Nada es posible ya, la fuerza no la acompaña.

Creyó que vivir era volar.

Intuyo que se está muriendo.


miércoles, 12 de enero de 2011

CRISÁLIDA EMPRENDE EL VUELO


Crisálida buscó las alas más apropiadas y voló.

Cabeceó unas pocas veces y configuró su estado sólido para volverlo gaseoso, amilanado gas que la hacía desembocar en los estratos, en los efluvios de mujer que le quedaban dentro.

Nunca jamás le gustaría tanto estar desnuda, lo supo nada más sentir el vaho de la brisa matutina, nada más consumir el aliento en la primera izada… Nada la haría sentir más libre, nada… nadie…

Crisálida decidió cambiar el nombre y saborear todo lo que el cielo le ofreciese.

Recogió pasionalmente una de las espirales que, descolgada, le hacía cosquillas en el sexo y se la comió.

Ahora Crisálida (que ya no se llama así), navega entre una masa de estatuas, ella es la única que está en movimiento…

¡vuela, vuela…!

- Vuelo, vuelo… -




viernes, 7 de enero de 2011

CRISÁLIDA SE TRANSFORMA




Vagamos por el mundo en constante cambio, surgiendo y resurgiendo… al compás que nos marcamos (cada cual tiene uno propio). Unos días soy yo y otros, una distinta… sin dejar mi esencia y mis cimientos, el acero que me sostiene y que se derrite a temperatura del sol.

Las aventuras del tránsito me las invento, las dibujo o las escribo (como hago ahora) y la gente que las lee o las mira, es yo en esos instantes y, también, se inventan algo… ¡magnífico el arte!. Vuelo contando las palabras y buscándoles el sitio perfecto, dónde han de estar y cuándo, cómo han de sonar y si moverán la simiente de las tripas del que se las encuentre… ¡me fascina volar!.

Cuando juego con los colores las manos no son mías, son de otra persona que está dentro de mi y casi siempre; tiene nombre de niña, zapatos de niña y mirada de niña… para estar segura de quién es la que pinta, llamo a mi padre o a mi madre por teléfono y ellos me recuerdan que sigo siendo así, aunque en el espejo se refleje un rostro diferente y restos de frialdad que ha regalado el tiempo.

Pero para poder vibrar contigo o conmigo misma, necesito rasgar los hilvanes de mi capullo exterior, hacer girones la astucia del caos y virar las cicatrices… que se den la vuelta y sostengan la piel nueva. He de volver las palmas de las manos y sostener con ellas cada una de las espirales que balancean al viento, respirar hondo y… tirar.

Vago por el mundo vaciando líneas paralelas, aprovechándolas, creando escenarios y acariciando mundos… ficticios para algunos, reales… para MÍ.