“ Pensaba que yo
era de este lugar,
que habitaba en mi casa …”
J. j Pino
Ilusa a veces,
como los niños y los cuentos,
como los viejos de campo delante del televisor,
como la obra de pintores sin público;
me tambaleo sin estrategias,
entrando y saliendo de los cimientos y
los hierros deformados de mi casa de nada.
Y yo que pensaba que este era mi sitio,
esta mi casa,
y el haz de luz: mi luz…
ilusa
Mi fábrica de mares se entumece
pero sin agua,
se enrosca entre las algas y
se vuelve nada más nada,
para no desembocar nunca
en ningún lugar.
Y yo que pensaba que bebía besos
y me alimentaba de amor…
ilusa
tal vez ni siquiera sepa de qué hablo.
Porque de tardes como esta están hechos
todos los arroyos de mi cuerpo,
toda la sangre de mis arterias;
casi todos los nudos en mi estómago y
las ausencia de mi salvación.
Y yo que creí que tenía agallas,
que era valiente,
que los pobres de espíritu me necesitaban…
al verte sentado,
del lado de los cuerdos
(sonriendo)
he descubierto casi todos mis abismos,
me he sentado con ellos
y he decidido que no tienes culpa:
sólo las ilusas como yo
no ponemos precio a la sonrisa y
damos alma por nada,
nadamos sin agua y
acabamos ahogadas en algo que se parece
a nuestra propia casa.
imagen: Caleidoscopio
