Dos más dos,
más dos más,
dos más dos,
más,
dos más dos...
uno.
Uno más uno,
más uno más,
uno más uno,
más,
uno más uno…
cuatro.
Tal vez ni las matemáticas
sirvan
para saber el resultado de
esta mezcla de sumandos…
Más,
menos o
más…
la ciencia no siempre sabe dar respuestas.
He comprendido el giro de cuello,
he visto clara la espalda delgada delante de mis ojos
y las manos andaban pululando por entre las teclas
mientras decían:
- no –
Es esta la incoherencia,
las reglas de cuatro que usan dos…
Me gusta que haya miedo y pudor,
me parece una prueba difícil de superar
-ni siquiera lo intento-
A veces no soy sana,
nunca lo negué…
pero,
a menudo,
no me gusta que me lo recuerden.
Tengo la brisa amarilla enredada entre el pelo,
las manos sucias de agua
y los ojos medio cerrados por el sueño sencillo de lo dulce.
Me gusta pintarme las uñas cuando llega la primavera,
el color carmín combina a la perfección
con estas ganas locas de vivir y de quererme;
todo se va recolocando…
hasta la luna que adornaba mi cabello
vuelve al cielo,
tal vez… prefiere las estrellas,
lo entiendo.
También me recorren las piernas flores que no huelen
(porque me darían alergia),
pero que están vivas y son de colores fuertes,
como mi corazón… que es azul eléctrico.
Los dedos de los pies también juegan con la arena y el asfalto,
ambos me aman como yo a ella… a él…,
y dibujo serpientes con sonrisas con el dedo gordo,
son de color magenta
¡qué se puede pedir más!
Y por las mañanas cuando subo al tren,
todo se mezcla y aparezco yo,
mi pelo despeinado y
el dedo del pie jugueteando;
las mujeres que llevan el pelo cardado
a veces se quedan mirándome
¡y me encanta!
tal vez mañana me carde el pelo para ir a la ciudad,
así quizá,
alguna de ellas se sienta identificada y
me diga qué le gusta:
seguro que no sabe que en las piernas enredadas
tengo:
lindas buganvillas.
Escaseamos de valores...
dicen;
de certezas,
de ambigüedades que dejen ver
o dejen a medio ver los estrechos
pasadizos de la insinuación y
la indirecta.
Me dicen que caminamos sin rumbo
y sin destino…
pero yo no me lo creo.
La búsqueda termina y empieza aquí mismo,
donde yo quiera:
entre las ranuras de las puertas semiabiertas
o desfilando,
por las aduanas que me imagino
(las que hay entre todos nosotros).
Pero,
mientras tanto,
todo está hecho y prefabricado de algodón;
y nada cae ni se derrumba;
sólo lo que queremos que lo haga y,
a veces,
hasta de acero y hormigón son las raíces
de los árboles talados…,
pero no sabemos verlo
y sólo ojeamos
los valores destruidos de los ancestros:
… de lo malo lo peor…
y dicen que no tengo valores ni raíces,
que el sudor de la esperanza no está ni remunerado
ni vale la pena…
¡Que digan lo que quieran,
todos los que sean…!
Mi fe soy yo,
los ideales los que decida al despertar por la mañana…
los crepúsculos son esperanza y
millones de batallas ganadas,
pequeños secretos guardados,
el preludio de lo que seré cuando sea;
pero mientras tanto,
me quedo quieta y resguardada
de todas las tormentas que son los tópicos,
la falta de ganas,
el infierno de los curas que,
endemoniados por ellos mismos,
intentan poner precio a los corazones,
a las almas,
a todo lo que es Dios para mí y para los que me aman.
Y resulta que ser yo conmigo misma
ha sido
(como diría mi madre):
“medicina santa”,
“agua para el sediento” o
la ilustración perfecta para el relato perfecto…
El miércoles nos sentamos
ella y yo:
la que suelo ser y la que soy
(aunque casi siempre seamos la misma)
y dialogamos.
Todo fue distendido y pacífico,
sin rodeos y
disfrutando un cigarro más un café…
… una conversación con este entorno,
es imposible que fracase en mí:
¡somos así los adictos!
Llegar al alba no fue complicado
y acabar carcajeándonos después del llanto,
tampoco…
Y yo que me encontraba perdida,
sólo había de buscar,
charlar con la que soy a veces y otras no
para liberarme y
recoger los pétalos que se nos habían caído a ambas.
Y resulta que para conseguirlo
sólo tuve que mirar,
deleitarme con mi belleza
y recordarnos,
a la de siempre y a la otra,
que si la búsqueda es eterna
es porque yo también lo soy.
Mi feminidad es así de transparente,
sólo a veces, no sé reconocerla.
Con este poema, le doy fin a esta saga de poemillas tristones; así que ya podéis respirar tranquilos y entrar al blog sin miedo a acabar con ganas de saltar por una ventana...jejeje. Con este final llega un principio primaveral y "fotosíntesico". Buena Semana para los que tengáis vacaciones, para los que vivais la fe y para los que, como yo, disfrutemos los pasos y el incienso desde nuestro punto de vista.
No,
por qué dejar la NADA balanceándose en nuestros ojos,
si estamos desnudos y ambos lo sabemos...
por qué abandonar nuestra raíz hecha de locura;
si lo bello es bueno decirlo,
contarlo,
narrarlo en poemas como este.
Delante del ventanal,
la luz de Marzo te ilumina
la espalda encorvada
y las canas azuladas;
sin saber,
que es la despedida,
tal vez,
el último retazo de lo que fue bello.
No,
creer que los trazos eran míos y
las letras tú,
no es ilusión ni hipocresía;
entre los renglones quedamos a tomar café,
a beber esa cerveza,
quizá,
nos vimos para llorar y para reír;
entre versos…
desvirgando amaneceres que no necesitamos
y noches que son solitarias,
como ambos:
así somos nosotros.
El papel es un bello marco
para esta pintura.
Hablar a veces basta y
si los ojos nos dejan,
quizás,
me permitas contarte que han sido bellos
estos encuentros lunáticos;
que entre los renglones rectos de este mismo poema
te espero sentada,
tomando el vino que sella lo bueno;
todo lo que merece ser recordado.
Y haciendo que
lo que no,
se ahogue en el mar,
en el arroyo o
en los atisbos de tardes que te queden
(sin mis lienzos)
delante del ventanal que me dejó Marzo.
“ Pensaba que yo
era de este lugar,
que habitaba en mi casa …”
J. j Pino
Ilusa a veces,
como los niños y los cuentos,
como los viejos de campo delante del televisor,
como la obra de pintores sin público;
me tambaleo sin estrategias,
entrando y saliendo de los cimientos y
los hierros deformados de mi casa de nada.
Y yo que pensaba que este era mi sitio,
esta mi casa,
y el haz de luz: mi luz…
ilusa
Mi fábrica de mares se entumece
pero sin agua,
se enrosca entre las algas y
se vuelve nada más nada,
para no desembocar nunca
en ningún lugar.
Y yo que pensaba que bebía besos
y me alimentaba de amor…
ilusa
tal vez ni siquiera sepa de qué hablo.
Porque de tardes como esta están hechos
todos los arroyos de mi cuerpo,
toda la sangre de mis arterias;
casi todos los nudos en mi estómago y
las ausencia de mi salvación.
Y yo que creí que tenía agallas,
que era valiente,
que los pobres de espíritu me necesitaban…
al verte sentado,
del lado de los cuerdos
(sonriendo)
he descubierto casi todos mis abismos,
me he sentado con ellos
y he decidido que no tienes culpa:
sólo las ilusas como yo
no ponemos precio a la sonrisa y
damos alma por nada,
nadamos sin agua y
acabamos ahogadas en algo que se parece
a nuestra propia casa.
imagen: Caleidoscopio
Buscar en el abandono
es la estrategia perfecta
para vernos y reconocernos.
Encontrarnos en él,
sería el desastre y el caos;
la manera más fácil
de hacer difícil...
lo sencillo.
Imagen: Alicia Toscano
