VEN/YA/VEN

“…tu mano en mi espalda,

desde el infinito del desasosiego hasta el final de la nuca,

arrastrándose como serpientes del deseo,

el tiempo se para:

¡que se pare!”

El olor:

a ráfaga de poemas;

tal vez a delirios,

a óleos esparcidos,

a tus ojos conmigo:

encima…



No puedo dejar de beber

¡cómo hacerlo!

si todo el principio está delante y es el final,

ráfagas…

sutiles miradas,

el tacto…



Estás vestido de ti,

impoluto,

semiafeitado y semidesnudo para mí,

sólo para mí aquí dónde nos encontramos:

pero estás lejos

y cerca…



Y no sé si decírtelo más veces,

tal vez sean más de la cuenta:

siento que eres joven y yo no…

quizá pare,

todo es cuestión de tiempo,

él manda…

o tú.



Y el olor…,

puedo tocarlo desde mi alfombra de neones,

la de los locos borrachos,

la de los que tenemos vueltas de hoja…



No quiero el teléfono

¡me da igual!

Sólo anhelo que el tiempo se pare en este aroma,

el de tu sudor,

y que me susurre al oído

todo lo que el arte quiere enseñarme,

todo lo que a veces siento que soy,

tal vez sin ti:

casi nada… o todo,

no sé si seguir el juego,

siento que te asustas y yo…

soy demasiado "rara" para reconocerlo.



Ven...

ya...

Ven...

A VECES NO SOY SANA

He comprendido el giro de cuello,

he visto clara la espalda delgada delante de mis ojos

y las manos andaban pululando por entre las teclas

mientras decían:

- no –

Es esta la incoherencia,

las reglas de cuatro que usan dos…

Me gusta que haya miedo y pudor,

me parece una prueba difícil de superar

-ni siquiera lo intento-

A veces no soy sana,

nunca lo negué…

pero,

a menudo,

no me gusta que me lo recuerden.

DÍA DE RESACA

Confío en mi y me concedo deseos,
tal que un hada de cuento o
una diosa de leyenda…
me invento un relato para poder contártelo aquí:
donde todo vale
y proponerte desaparecer si el bullicio te molesta.

Cojo mis pinceles y me dibujo una varita,
me lleno la cabeza de flores y prefiero caminar descalza;
a ti te voy a pintar estrellas en las manos
(son bellas, me gustan…tus manos)
y te regalo un pedazo de campo,
para que mires el infinito del cielo…
sé que te gusta.

Cuando termine,
las manos estarán manchadas
de las ofrendas y los deseos y
de diseñar paisajes que sólo te cuento a ti
en este folio blanco;
rodearme de gente que baila y
mirar a los que son como yo.

Y es lo que tienen estas letras,
sólo con mirarlas,
tal vez, el beso sea distinto,
el deseo de lo que no es
o estas ganas locas de bailar
hasta que el cuerpo aguante.

PRIMAVERA

Tengo la brisa amarilla enredada entre el pelo,

las manos sucias de agua

y los ojos medio cerrados por el sueño sencillo de lo dulce.

Me gusta pintarme las uñas cuando llega la primavera,

el color carmín combina a la perfección

con estas ganas locas de vivir y de quererme;

todo se va recolocando…

hasta la luna que adornaba mi cabello

vuelve al cielo,

tal vez… prefiere las estrellas,

lo entiendo.

También me recorren las piernas flores que no huelen

(porque me darían alergia),

pero que están vivas y son de colores fuertes,

como mi corazón… que es azul eléctrico.

Los dedos de los pies también juegan con la arena y el asfalto,

ambos me aman como yo a ella… a él…,

y dibujo serpientes con sonrisas con el dedo gordo,

son de color magenta

¡qué se puede pedir más!

Y por las mañanas cuando subo al tren,

todo se mezcla y aparezco yo,

mi pelo despeinado y

el dedo del pie jugueteando;

las mujeres que llevan el pelo cardado

a veces se quedan mirándome

¡y me encanta!

tal vez mañana me carde el pelo para ir a la ciudad,

así quizá,

alguna de ellas se sienta identificada y

me diga qué le gusta:

seguro que no sabe que en las piernas enredadas

tengo:

lindas buganvillas.

FACE TO FACE CON LOS MUSOS

Hay teorías de la energía que ya lo cuentan:

“…si las energías se encuentran,
a veces se reconocen.

Si se reconocen,
a veces se atraen.

Si se atraen,
casi siempre se comunican.

Y si se comunican…
hay veces,
las más,
que se comienzan a amar”.

Es esto lo que pasa,
no hay más vuelta de hoja:
energía que se reconoce y se comunica…
¡sin más!

Este amor es diferente,
es como el amor de la luna y las mareas,
de la tempestad y la calma,
de las estrellas y el sol…
la atracción es irremediable y
perfectamente visible,
no hay más…
ni almas ni eternidad;
sólo sensaciones y maneras de sobrevivir.

Un amor que no lo es, una mirada que se devuelve, las habitaciones de mi casa marcando tu figura en cada esquina, conmigo…

Estas teorías me regalan lo que sabes que es mío,
te quiero aquí porque quiero arte;
te quiero a ti porque tú lo tienes
¡otórgame ese acto de amor que no lo es y ven!
puede que no tenga casi nada que regalarte,
pero…
los lienzos a veces son tú,
las letras a menudo también;
si me quitas lo que es mío te dejaré ir,
pero serás proclive a deshincharte,
a rondar esquinas de otros u otras
y los bolsillos te pesarán demasiado porque no me diste,
todo lo que era mío.

Yo no me lo creo...

Escaseamos de valores...

dicen;

de certezas,

de ambigüedades que dejen ver

o dejen a medio ver los estrechos

pasadizos de la insinuación y

la indirecta.

Me dicen que caminamos sin rumbo

y sin destino…

pero yo no me lo creo.

La búsqueda termina y empieza aquí mismo,

donde yo quiera:

entre las ranuras de las puertas semiabiertas

o desfilando,

por las aduanas que me imagino

(las que hay entre todos nosotros).

Pero,

mientras tanto,

todo está hecho y prefabricado de algodón;

y nada cae ni se derrumba;

sólo lo que queremos que lo haga y,

a veces,

hasta de acero y hormigón son las raíces

de los árboles talados…,

pero no sabemos verlo

y sólo ojeamos

los valores destruidos de los ancestros:

… de lo malo lo peor…

y dicen que no tengo valores ni raíces,

que el sudor de la esperanza no está ni remunerado

ni vale la pena…

¡Que digan lo que quieran,

todos los que sean…!

Mi fe soy yo,

los ideales los que decida al despertar por la mañana…

los crepúsculos son esperanza y

millones de batallas ganadas,

pequeños secretos guardados,

el preludio de lo que seré cuando sea;

pero mientras tanto,

me quedo quieta y resguardada

de todas las tormentas que son los tópicos,

la falta de ganas,

el infierno de los curas que,

endemoniados por ellos mismos,

intentan poner precio a los corazones,

a las almas,

a todo lo que es Dios para mí y para los que me aman.

SMS

Y escucho el crujir del teléfono móvil
para acudir de un salto
y abrazarlo,
recorrerlo centímetro a centímetro
como si fueses tú
y regocijarme en la capacidad,
absurda,
que tiene de embriagarme y atolondrarme;
de hacerme una autómata cibernética…
capaz de no parpadear
en los 7 segundos que dura la lectura;
el deseo absoluto
de coronar mi boca
con los labios que no se ven,
las manos que no tocan y
las palabras que sólo son dibujos
en una pantalla líquida de ceros y unos.

SOY ETERNA

Y resulta que ser yo conmigo misma

ha sido

(como diría mi madre):

“medicina santa”,

“agua para el sediento” o

la ilustración perfecta para el relato perfecto…

El miércoles nos sentamos

ella y yo:

la que suelo ser y la que soy

(aunque casi siempre seamos la misma)

y dialogamos.

Todo fue distendido y pacífico,

sin rodeos y

disfrutando un cigarro más un café…

… una conversación con este entorno,

es imposible que fracase en mí:

¡somos así los adictos!

Llegar al alba no fue complicado

y acabar carcajeándonos después del llanto,

tampoco…

Y yo que me encontraba perdida,

sólo había de buscar,

charlar con la que soy a veces y otras no

para liberarme y

recoger los pétalos que se nos habían caído a ambas.

Y resulta que para conseguirlo

sólo tuve que mirar,

deleitarme con mi belleza

y recordarnos,

a la de siempre y a la otra,

que si la búsqueda es eterna

es porque yo también lo soy.

Mi feminidad es así de transparente,

sólo a veces, no sé reconocerla.

DESPEDIDA

Con este poema, le doy fin a esta saga de poemillas tristones; así que ya podéis respirar tranquilos y entrar al blog sin miedo a acabar con ganas de saltar por una ventana...jejeje. Con este final llega un principio primaveral y "fotosíntesico". Buena Semana para los que tengáis vacaciones, para los que vivais la fe y para los que, como yo, disfrutemos los pasos y el incienso desde nuestro punto de vista.

No,

por qué dejar la NADA balanceándose en nuestros ojos,

si estamos desnudos y ambos lo sabemos...

por qué abandonar nuestra raíz hecha de locura;

si lo bello es bueno decirlo,

contarlo,

narrarlo en poemas como este.

Delante del ventanal,

la luz de Marzo te ilumina

la espalda encorvada

y las canas azuladas;

sin saber,

que es la despedida,

tal vez,

el último retazo de lo que fue bello.

No,

creer que los trazos eran míos y

las letras tú,

no es ilusión ni hipocresía;

entre los renglones quedamos a tomar café,

a beber esa cerveza,

quizá,

nos vimos para llorar y para reír;

entre versos…

desvirgando amaneceres que no necesitamos

y noches que son solitarias,

como ambos:

así somos nosotros.

El papel es un bello marco

para esta pintura.

Hablar a veces basta y

si los ojos nos dejan,

quizás,

me permitas contarte que han sido bellos

estos encuentros lunáticos;

que entre los renglones rectos de este mismo poema

te espero sentada,

tomando el vino que sella lo bueno;

todo lo que merece ser recordado.

Y haciendo que

lo que no,

se ahogue en el mar,

en el arroyo o

en los atisbos de tardes que te queden

(sin mis lienzos)

delante del ventanal que me dejó Marzo.

EL ARROYO NUNCA LLEGA AL MAR

“ Pensaba que yo

era de este lugar,

que habitaba en mi casa …”

J. j Pino

Ilusa a veces,

como los niños y los cuentos,

como los viejos de campo delante del televisor,

como la obra de pintores sin público;

me tambaleo sin estrategias,

entrando y saliendo de los cimientos y

los hierros deformados de mi casa de nada.

Y yo que pensaba que este era mi sitio,

esta mi casa,

y el haz de luz: mi luz…

ilusa

Mi fábrica de mares se entumece

pero sin agua,

se enrosca entre las algas y

se vuelve nada más nada,

para no desembocar nunca

en ningún lugar.

Y yo que pensaba que bebía besos

y me alimentaba de amor…

ilusa

tal vez ni siquiera sepa de qué hablo.

Porque de tardes como esta están hechos

todos los arroyos de mi cuerpo,

toda la sangre de mis arterias;

casi todos los nudos en mi estómago y

las ausencia de mi salvación.

Y yo que creí que tenía agallas,

que era valiente,

que los pobres de espíritu me necesitaban…

al verte sentado,

del lado de los cuerdos

(sonriendo)

he descubierto casi todos mis abismos,

me he sentado con ellos

y he decidido que no tienes culpa:

sólo las ilusas como yo

no ponemos precio a la sonrisa y

damos alma por nada,

nadamos sin agua y

acabamos ahogadas en algo que se parece

a nuestra propia casa.

imagen: Caleidoscopio

¿SERÁ?

Vuelvo con algo corto, pero que creo que dará qué hablar... ya sabéis que no suelo contar nada de mi vida directamente (lo camuflo con poemillas...jejeje), pero hoy si que lo haré.
Ayer hablaba con un amigo acerca de las parejas, bueno o del amor en general (como queráis) y él me contaba que en un texto que tuvo que escribir para unos amigos que se casaban, usó la palabra " ¿será? ", para escenificar poéticamente el primer encuentro entre ambos; bueno ¡pues bien! Hoy dándole vueltas al asunto, mientras iba en el tren de regreso a casa, pasó algo. Os lo cuento con un "semipoemilla" ¿vale? Después podéis opinar ¿existe la casualidad? ¿todo pasa por algo? Yo, mejor hoy, ni me lo planteo y os lo dejo aquí para que os expreséis...

¿Cuántas veces me lo pregunté?

Al día:
tal vez dos
o
tal vez tres...

- ¿será? -

Mientras paraba el tren en Bellavista,
un pared demacrada hizo que mis párpados reaccionaran...

Me regaló,
quizá el mejor presente de esta semana.
En un graffitti negro y descompensado,
sin nada más alrededor,
leí:

- Será -

LO MÁS FÁCIL DE LO MÁS DIFÍCIL

Buscar en el abandono

es la estrategia perfecta

para vernos y reconocernos.

Encontrarnos en él,

sería el desastre y el caos;

la manera más fácil

de hacer difícil...

lo sencillo.

Imagen: Alicia Toscano

LOS AZULES TAL VEZ EXISTAN...

Hasta que dejes de estudiarme,

me quedaré;

hasta que te hartes,

te desesperaré;

cuando me pidas aire eterno,

te lo daré;

si me devuelves madrugadas,

jugaré…

Pero no murmures y le pidas al destino que te ice :

el billete caducó

y

mis pies descalzos no pueden dejar de andar.

Si me paro:

muero.

Si te paras,

también.

Mientras tengas qué darme,

succionaré;

cuando no haya nada,

más nada que amar;

la carne me servirá para refugiarme,

los ojos para taparlos

y tú:

para las sábanas,

la cama,

las curvas de la lengua y el perfil de los labios,

las ganas de que seas el que busqué desde que nací

y convencerme de que los azules…

tal vez existen.