LA REUNIÓN

No merecía la pena caminar por entre los coches aparcados en hilera, ni retarse con el sol inoportuno que abrasaba el chacra coronario. Tenía prisa, como siempre, y cruzar el parque hospitalario por entre el pasillo creado a base de encinas legendarias y robles antológicos, constituía una manera inteligente de llegar a tiempo a la reunión y privarse del calor sofocante que le derretía el intelecto y las ganas de continuar caminando.

Sabía que no podía dejarse llevar ni permanecer por más de un solo instante bajo las sombras que daban los árboles. Era demasiado absurdo recordar en aquellos días, todo lo que había costado tantas horas y tantos minutos borrar: un olvido prefabricado que, asiduamente, se solía deshacer como un castillo de papel; con murallas y atalayas que se tambaleaban con la primera ráfaga de aire que soplase más fuerte de lo normal.

El teléfono móvil sonó con esa melodía extraña que su hermana le había seleccionado: una mezcla entre Morcheeba y Trivalista; cualquier grupo inimaginable para alguien como ella que se pasaba el día con el mismo cd de pop que le regalaron para Reyes y, en su defecto, enganchada a cualquier emisora en español que el coche le proporcionase de una manera rápida y cómoda; sin elegir. Cogió el teléfono mecánicamente y, también, mecánicamente se colocó el pequeño aparato (similar al audífono de su abuelo Conrado ) para facilitar la búsqueda de mil folios que
tenía en la carpeta. Los libros se resbalaban y el bolso caía desde su hombro hasta la L que formaba el codo con el antebrazo, las gafas de sol bajaban hacía la punta de la nariz y no quedó más remedio que depositar los bultos en un banco de piedra y relajar los músculos para poder seguir la conversación que su jefe intentaba mantener con ella.

La reunión comenzaba en ese instante y su aportación era indispensable, pero como el tele transporte aún no existía y era materialmente imposible que llegase con tiempo al edificio gris y elevado que servía de sede de reuniones a su empresa, decidieron que la videoconferencia sería la solución más astuta. Dánae se peinó un poco los rizos que le caían sobre el hombro e intentó buscar la sombra perfecta que le favoreciese el rostro, no podía quitarse de la cabeza a Luís, el cabeza de turco de la empresa competente que la arrastró a tantas noches de cielos destapados y placeres infinitos; él estaría en la reunión y la observaría, como el resto, a través de esta tecnología punta que no permitía ni llegar tarde a una reunión… La exposición no tardó en comenzar, sin diálogos y sin feed-back, ella sosteniendo su teléfono móvil a unos metros de su cara con el brazo semiflexionado frente a su rostro de mujer madura.
Sin esperarlo y sin poder hacer nada para evitarlo, una mano tersa y huesuda la invitó a sostener el teléfono, mientras en un susurro gesticulante un chaval más joven que ella, dueño de esa mano, sonreía y le pedía que siguiese mientras él le otorgaba el beneplácito de ofrecerle ayuda sin más. Dánae no podía perder la compostura ni cortar la comunicación, sabía que los representantes checos se habían pensado dos veces el trabajar con ella y con su empresa y si perdía esta oportunidad, perdería también el trabajo de sus sueños… ¡ no podía permitirlo ¡ así que mirando con el rabillo del ojo al ayudante inesperado, hizo ademán de agradecimiento y siguió exponiendo cifras, argumentos, teorías y elucubraciones enrevesadas que nadie más que ella sabía dominar y nombrar como si de una historia de magos y hechiceras se tratara.

El calor desaparecía a medida que iba relajándose en la exposición y dejaba paso al disfrute del único sentido que le quedaba libre de reuniones y números: el olfato. Aquel visitante extraño y mudo que le hacía de atril humano, desprendía una intensidad de aromas sugerentes. Olores espesos y pastosos, olores que le despertaban instintos ya casi olvidados, olores que le hacían recordar lo que Sergio le dio en los parques y le quitó en la realidad.
Casi no podría describir cómo empezó todo. Con un dedo en sus labios, el joven atril humano le pedía que callase y mientras Dánae seguía su monólogo, era guiada por los brazos flacos de aquel que la ayudaba a la ágil tarea de mantener su empleo. Disimulando para que los checos no desviasen la atención de sus teorías y con la elegancia que le caracterizaba, hizo un gesto expresivo mirando hacia un lado que le permitió hacer un barrido de reconocimiento y asegurarse de saber hacia dónde la había conducido ese guía lleno de olores. Se habían desplazado unos metros hacía la derecha, para refugiarse entre dos encinas estratégicamente colocadas para ocultar a gente que como ellos buscaban intimidad, gente que huía de miradas ajenas. Dánae ya conocía el lugar…Sergio y ella lo descubrieron cuando se descubren cosas, cuando se besaban a oscuras y en cada rincón exento de ojos extraños… ese lugar era el favorito de ambos para dejarse llevar por la falta de experiencia, por los arrebatos, por el instinto epicúreo que todos llevamos dentro…

El olor del joven la empezaba a embriagar, era olor que emborrachaba, cargado de feromonas que le estaban haciendo perder el atisbo de atención que necesitaba para mantener el hilo de la reunión infinita que jamás cesaba… y pasó… Dánae pegó un respingo y tragó saliva al notar que dos manos rudas y extrañas le acariciaban los pechos detrás de su espalda… el joven, que permanecía frente a ella haciendo su función de atril humano, sonrió y susurro: no tengas miedo, sólo, déjate llevar…y sin más preámbulos la videoconferencia terminó. Dánae no sabía si habían pasado dos horas o dos minutos desde el instante en que las manos le invadieron los abismos que albergaba en su pecho, pero la conversación con su jefe y la empresa competente acabó y, sin si quiera planteárselo, estaba semidesnuda enredada entre arbustos, brazos, labios y piernas que no eran suyas.
El joven guía miraba con una mirada adulta a Dánae enredada de espaldas entre los brazos robustos del que la esperaba escondido en el rincón de Sergio y de ella. Intentaba girarse para poder verle el rostro y saberle real, pero él no la dejaba. Mientras le acariciaba el cuerpo y le desabrochaba el último botón que se resistía, comenzó a besar el cuello por detrás y Dánae le escuchó por vez primera respirar acelerada y descompasadamente y volvió a intentar girarse y mirar de frente a aquel que la estaba volviendo loca de placer. - ¡no! – susurro al oído y Dánae, como fiel alumna decidió sucumbir y dejarse hacer…

Poco a poco los olores del joven fueron mezclándose con los olores de tres y poco a poco, también, iba desapareciendo ropa y quedando al descubierto todo lo que se intuía… Dánae no sabía si cerrar o abrir los ojos, tocar o tocarse, gritar o callarse… y, sin querer casi, descubrió que los ojos del joven voager le decían palabras secretas, libidinosas, carentes de significado espiritual y llenas de vida carnal… y decidió mirarle mientras era mirada… Acompasadamente y, sin pudor, el joven se fue desvistiendo y cuando dejó su cuerpo a la merced del viento y el poco sol que se entremetía entre las ramas, descubrió que su cuerpo no era tan joven como su rostro, que no era tan delgado como sus manos y que en un pis pás se había hecho hombre para regalarle otro cuerpo por delante…y se besaron… y se tocaron… y volvió a descubrir placeres que sólo aquel lugar le ofrecía…

Cuando despertó en el Hospital la cabeza le dolía y los ojos parecían salirse de las órbitas. Tenía una vía tomada de la muñeca derecha y su madre dormía en una postura incómoda adaptada a la, poco anatómica, silla de la habitación. Una enfermera entró sigilosa y le ofreció un silencio compartido para no despertar a la madre desfallecida: - es la primera vez que duerme, dejémosla, aún es pronto para que hablemos. Tienes que recuperarte para hacerlo-
Susurró la enfermera, mientras golpeaba con los dedos índice y anular la goma que conducía el suero.
Dánae no sabía qué hacía allí, sólo empezó a recordar cuando el olor de unas flores que adornaban la mesa la hizo discriminar una intensidad pastosa que hacía del ambiente algo cargado y embriagador. Giró el cuello dolorido y vio en una postal una frase escrita con letra de imprenta:
“ me gusta el olor de estas flores,
me recuerda a ti,
tengo ganas de que vuelvas…”

Y Dánae sonrío porque sólo ellos tres sabían lo que había pasado allí.

HE VUELTO A CASA...

No puedo escribir,
he regresado a casa y no sé qué pasa.
Todo está igual,
pero yo no.

Me he deslumbrado y no encuentro las gafas de sol,
de hecho,
no quiero ponérmelas…
me gusta la sensación,
aún tengo París pegada en las retinas.

Vuelvo a intentar sonsacar renglones,
de dentro a fuera,
pero es imposible porque la poesía
ha estado en las afueras de mí,
rodeándome;
aún no está conmigo,
está cera, pero no conmigo…

Por eso mismo,
dejaré en este momento
el interrogatorio hacia mí misma,
apagaré el flexo que lucía en mi cara y
hablaré sólo cuando pueda;
aún hoy,
tengo que mascar cosas,
revelar imágenes y
conseguir versos de dentro a fuera.

SONRISAS, SONRISAS, SONRISAS....HASTA LUEGO

…Bueno, bueno…, por fin mi ocio comienza ¡si señores! desde esta semana mismo “Mariapahn” se relaja y sale a la calle en busca de aventuras que le sirvan para contar cosas…
Como visteis en mi post anterior, todo acaba y a su vez, todo comienza; pero qué voy a contaros a vosotros que no sepáis: el ciclo de la vida este que escuchamos por activa y por pasiva, que se repite y se repite… “il mondo…gira y gira…”
¡Pues eso! Poco tengo que contaros de esto, ya sabéis que no acostumbro a hacer reflexiones así, directas, de mi vida; me da más vergüenza de la cuenta que me veáis sin la máscara literaria o sin mis intentos de poesía; así que tampoco voy a ser muy explícita (lo justo).
Voy a ir de viaje con el que me besa la frente y voy a disfrutar de sitios distintos y olores diferentes, me apetece (no sabéis cuanto), voy a beber mucha cerveza con “los de siempre” y reviviré mis raíces con la familia (a veces, también me apetece), veré a mi sobrina que empieza a andar y la enseñaré a decir: “tita Carapán”, me embadurnaré de su baba y me iré a la cama con agujetas en la mandíbula de sonreír ¡cómo me gusta el plan!.
Os dejaré abandonados un tiempito, pero os leeré cuando pueda ¡eso que no falte! que como dice “el puchungo” tengo una enfermedad y se llama “blogoadicción” (razón no le falta), pero lo compaginaré con el tacto de un libro en papel, el sol de Andalucía y la música de por qué no “el Ferreiro” o mi hermano…, previsible total, originalidad ¡nula!...eso es lo que quiero… ¡gente sin vueltas de hoja! como yo…ummmm ya se me hace la boca agua…
Un besito grande para todos y no me olvidéis que prontico estaré por aquí con más poesía y, espero, con muchos musos nuevos…

P.d: mi cara os lo dirá todo...siiiiii MUCHAS SONRISAAAAAASSSSSS!!!!!!

LAS ALAMEDAS PASAN, PERO DEJAN SU REFLEJO

Siempre me pasa, cuando sé que alguna rutina se acaba, intento mirar lo que he visto todos los días, pero desde otra perspectiva. Las paredes del aula, las ventanas, las vistas que se divisan desde esas ventanas…, las escaleras de acceso al edificio e, incluso, me paro a leer todos los pequeños carteles que han convivido durante todo un año conmigo y que me limité a mirarlos a diario, pero sin ver (siempre me pasa con las rutinas).
Me paso todo un año renegando, protestando, gruñendo por los pasillos y, también he de admitirlo; riendo, aprendiendo y conociendo gentes como poco variopintas y como mucho, perfectas para comenzar a fabricar algo que más tarde podrá ser una amistad.
Hoy, como dije antes de ayer, empieza todo; para otros acabará.
Preferí no despedirme porque en las despedidas me vuelvo horrible: el rostro se me derrite y el pelo se enmaraña ¡vamos una “cosica”! Así que prefiero mantenerme al margen y no asistir a cenas que preceden un final ni a obras de teatro que auguran otro tanto de lo mismo. Me gustó más ver a Cheli y Marta sentadas en la puerta del instituto con sus risas jóvenes mirándome, a Juan comentando el díptico retocado mil y una veces, a Almudena-Lorena con su angelical rostro soltando por esa boca linda todos los improperios habidos y por haber (jajajaja…¡las palabrotas son “biensonantes” si salen de su boquita de niña linda). Preferí caminar con mi mejor amiga de 22, la niña sensible de 20 y la mujer con la que nunca podré trabajar pero sin tomar café y charlar serenas de los hombres y sus mundos. Preferí deja a Esther luchando (como siempre), a Mada triste pero tierna, a Lu soñando, a Patri aromando, a Alberto transmitiendo felicidad a raudales, a las Silvias espontáneas sonriendo,… e irme a ver a Olga y a Laura (que aún no tiene cara).
Caminar, dejando atrás este año difícil de llevar pero útil al fin y al cabo. Un año lleno de vueltas y regresos a otros tiempos o a otras edades hechas en el lado del pupitre verde que me hizo casi todo lo que hoy soy, pero con más peso en las cervicales. Mereció la pena, sí, saber qué es sentarse en la primera fila y sentir las ganas de enseñar o las ganas de no enseñar, las de hacer reír, las de hacer soñar, las de salir corriendo y gritar o las ganas de afecto incondicional.
Siempre mereció la pena seguir luchando por cambiar lo que no me gusta desde otro lado y dentro del sistema, es la única manera que me queda, tal vez no sea la única… ya veremos… Fue fantástico encontrar de nuevo la magia dibujándose sola en la pizarra verde y en los ojos iluminados del profesor que yo quiero ser… eso fue lo que más mereció la pena.
Y hoy empieza todo, para bien y nunca para mal, empiezan los recuerdos y las esperanzas, tal vez alguna nostalgia dispersa e iluminada; pero, sobretodo, la lucha por hacer lo que, a veces, no me dejaron hacer.
Gracias Gata por enseñarme tanto y tanto durante todo este año; tal vez cuando sea mayor sea como tú, tal vez no, pero por lo menos me ha enriquecido que te compartas conmigo comiendo pepitos en el banco del Mercadona o regalándome conversaciones que jamás habría tenido con otra de 22.
LAS ALAMEDAS PASAN, PERO DEJAN SU REFLEJO…

SÓLO POR ESO...

"para que la luna llena

nunca choque contra el suelo...)

(IF)

Estaba lográndolo,

me lo prometí a mi misma

y a mis ancestros,

llevaba días

sin nisiquiera intentar buscarlo.

Lo estaba consiguiendo,

si,

sin nadie ayudándome:

sólo la música...

He de confesar que,

a veces,

las menos y contadas,

le veía deambulando en las laderas

y me hacía sonreír;

pero sólo eso,

no era más nada:

una sonrisa empequeñecida.

Ya no era tan enorme

como a unas cuantas horas del suceso,

ahora es enana la sensación

y yo por dentro:

ambas somos liliputienses.

Pero,

como iba diciendo,

voy a llegar a arrebatársela.

A veces,

él se adueña de la inspiración y,

otras tantas,

la libera bruscamente:

como hoy.

Pero ya casi no lo veo

y se la lleva lejos,

él está lejos

y lo he prometido.

Aunque nuestros besos son preciosos,

ya no los quiero...

Son del deseo y ya,

casi,

está lejos

y lo estoy consiguiendo:

Y estuve a sólas contigo y con la música,

y aunque creo que te quiero,

sé que él estaba presente

y sólo lo hice por eso,

por los besos.

OPERACIÓN A CORAZÓN ABIERTO

Descubrí su interior,
diáfano:
con todo el caos de habitaciones tristes,
cubiertas de polvo y con sábanas blancas
extendidas encima de los muebles.

Hablábamos de los astros
sentadas en la terraza de un café demasiado dulce
cuando, sin notarlo casi,
la abrí en canal con una palabra a modo de bisturí:
el ejercicio no fue agradable,
yo no soy cirujana,
ni siquiera enfermera:
éramos dos con el mundo encima de la mesa.

La sangre de la herida no era sangre,
me mojó el rostro al hacer la incisión
pero no era espeso ni colorado;
el líquido “sangrante” eran lágrimas transparentes
hechas de muchos llantos escondidos.
La amalgama de experiencias se desmoronaba con quietud,
las sábanas blancas se derretían encima de las sillas y las perchas
y el caos diáfano de sus vísceras y sus sentimientos
se desintegraba a medida que eclosionaban “sus líquidos”
contra mis manos.

Y el mundo que estaba al lado del café frío
rodó hasta nuestros pies,
y el interior del caos se deshizo al lado del café y del mundo,
y la sangre que no era sangre fue secándose sola y sin ayuda
y, al final,
como en casi todo lo que me pasa,
ella se cerró la herida con mi bisturí y sin mi colaboración
y siguió hablando como si nada,
con el mundo en sus pies y
la sangre hecha de llanto reseco,
en los míos.

MEME...8 COSAS QUE HACER...

Bueno, este meme es para Nanny, siento la tardanza y el tener todos vuestros blogs abandonados; prometo ponerme al día en cuanto pueda ¿ok? sé que me esperareis.... besitos a todos.

Es sencillo, resumiría este meme en una acción porque es lo que creo que más me gusta hacer, no estoy segura de si son ocho cosas, pero… me gusta el olor de las tostadas y el café por la mañana, mientras he dejado “al que me besa la frente” entre las sábanas deformadas… Así empiezo bien el día y casi todo lo que voy a hacer, me gustaría seguir haciéndolo hasta que me muera.
Es sencillo, conozco gente que se pasa la vida diciendo: “no me conformo con esto, yo aspiro a algo más” y que me etiquetan de “conformista” por ser feliz con lo que tengo, pero es que ¡lo soy!, por lo general, es un estado permanente y eso…a veces, asusta tanto, que hay personas que deciden coger la cera negra y tachar mis dibujos del arco iris ¡veis! otra cosa más, me gustaría conocer el RESPETO MUNDIAL, antes de que la Parca venga.
Como os decía, oler la mañana así vaticina, que todo tendrá buen aspecto; aunque al final de la jornada los telediarios y “Chicharito” (el que “aparca” coches en la puerta del Mercadona) pesen en la espalda y jodan las cervicales…, por lo menos pude decir que todo empezaba bien… y eso quiero seguir haciéndolo hasta que sea una viejita, que se muera…de viejita…; eso podría ser otra cosa que quiero hacer ¿no es verdad? Morirme viejita, con un moño blanco y mucho culo, rodeada (a ser posible) de niños y de adultos que entiendan a los niños ¡eso estaría bien!
Iba a decir que quiero viajar, pero… tampoco creo que sea algo que si no lo hago suponga un trauma o una ausencia de felicidad ¡si, me gusta viajar! pero me gustaría antes que eso, poder seguir manteniendo a mis musos y que no se vayan otra vez con Ferreiro; que se queden por aquí haciéndome cosquillas en el estómago y me permitan ir a Nueva York sólo mirando por la ventana…, no quiero perder mis raíces ni mis recuerdos, ¡eso es otra de las cosas que quiero hacer! que la experiencia en general se acumule entre mis vísceras y me permita viajar con el coco: viajar, volar, correr, cantar…y , sobre todo, escribir… ¡otra cosa más! Escribir, hacerlo sin parar para mí, pero para los demás también; para todos los anónimos que nos encontramos por entre los renglones de todo este mundo extraño: a veces de acero, otras de plástico y otras cuantas casi de carne y hueso…
Querría que mi madre no se muriera nunca, por lo menos, antes que yo; pero si quiero ese moño blanco tendré que asumir que, por biología pura, habré de ser testigo de ese momento y me gustaría poder ser tan fuerte como ella, no fallarle y saber vivir sin su presencia física; eso es algo que quisiera hacer ¡por supuesto! después de haber compartido con ella todos los hijos que voy a tener, todos los relatos que me quedan por escribir y, sobretodo, todos los besos que me quedan por darle…
No quiero extenderme más, al final acabáis cansados de tanto desvarío ¡seguro!, así que me gustaría seguir escuchando música y aprendiendo a reír de todas las formas que aún no sé, disfrutando del “acto de amor” (como decía Nanny Ogg) que supone el poner un plato de comida en la mesa y luchando desde mi vida por cambiar todo lo que a otros no le interesa cambiar; pero, sobretodo, sobretodo, querría ser madre de pelo azul eléctrico y enseñar a mis hijos toda la magia que existe escondida… porque, a veces, hay personas que no ven y hacen que todo parezca feo y que los memes se vuelvan feos; por eso cuando tenga hijos les regalaré este y les recordaré que me gusta el olor de las tostadas y el café, mientras su padre y ellos duermen entre las sábanas deformadas…

EL PRINCIPITO y yo

... ¿qué dirán?...
que todo es celeste,
tal vez,
que como fui vine: y me fascinará…

Que han pasado cuatro años tal vez
y seguimos dibujándonos
la misma boa que se tragaba a un elefante,

o
regando la rosa que nos prestó El Principito;
y me agradará que se diga eso de mi.

Porque cuando te recuerden

estarás a mi lado,
yo al tuyo…, tal vez…
y ambos caeremos del cielo celeste
para encontrar a más gente que,
como nosotros,
tenga fe en los cuentos o en la risa
¡qué mas da!
si el horror está en los bolsillos de los demás
y solo nos lo prestan cuando gritamos y no podemos dormir,
cuando nadie ve cómo rompemos folios
intentando rehacer cada volcán del mundo pequeño
que nos prestó Saint-Exupéry…

NI TÚ NI YO SOMOS YA COMO EL RESTO DEL MUNDO

Tengo exámenes que no sé muy bien para qué sirven y hoy, que no puedo, vuelven los musos a dar un paseo por estos lares; mientras decido qué hacer con todo esto que me da martillazos en el coco, dejo este video que ha hecho un chaval y lo ha colgado en la red: es del personajillo que aparece últimamente por aquí y habla de anda por ahí rompiendo las barreras del sonido..., lo verdaderamente importante es que NI TÚ NI YO, SOMOS YA COMO EL RESTO DEL MUNDO...

¡lo siento!...hoy no es mi día bueno...

BALANCES...carta para Paqui

Este fin de semana estuve en Córdoba, en la despedida de soltera de una amiga muy especial (de las de verdad), aquí os dejo el regalo que le hice; en realidad ella es la persona que más me lee desde que empecé a escribir así que por esa razón este post es para ella: Paqui eres preciosa, por fuera y por dentro...

“Registrándome por dentro, mientras hacía limpieza (es primavera ¿es época de esto no es verdad?) te he descubierto en tantos rincones de mi vida, que no me has dejado otra opción que la de recuperarte en un folio blanco.
Ya sabemos que los balances a los treinta no dejan de aparecer ni un solo día de nuestras rutinas; forman parte sobretodo de nosotras, las mujeres (¡ese gran desconocido!) (aunque yo me sigo resistiendo a pensar que “ellos” no los hacen, solamente los harán y no los expresarán, serán balances intrínsecos, como miles de sentimientos más…)
Me desvié del tema, ya me conoces, siempre lo hago… Hablaba de los balances; además, la nostalgia, la melancolía, la “soledad premenstrual”, los vaivenes, la gente que vamos dejando rezagada,… Los treinta femeninos vienen predeterminados genéticamente para sufrir un proceso de análisis continuado de la vida interior (la nuestra y la de los demás), para agrupar vivencias y echarlas de menos y para entender casi todo lo que no se entendía a los quince.
Ahí, justamente, es a donde voy. En los balances de vida que llevo (créeme son muchos…, como buena “desequilibrada”), apareces casi siempre implícita o explícitamente contoneándote por mis vidas, cual diva “almodovaresca”; a veces más presente físicamente y otras no tanto, pero si de modo mágico pero real, con el sentimiento de saberte cerca. Apareces en el “día a dia”, en todo lo importante de mi: ni “bodas-bautizos-comuniones”, ni en días memorables para el resto de la humanidad, ni en virginidades perdidas, ni en almuerzos famosos. Me quedo con la Paqui de los mails casi diarios, contigo en frente de la ventana del dormitorio de mi hermano, contigo siendo “July la de V”, contigo en un aula cercana a la mía, contigo detrás del teléfono y en las notas de clase; me quedo contigo explicándome una permutación o esperándome en el portal de la calle Marines enfadada por mi tardanza…
Es sencillo llegar a los treinta si se hace en tu compañía, saber que sigues cerca casi siempre me tranquiliza en estos balances fabricados de vaivenes y, muchas de las veces, de desequilibrio; pero hoy, que andaba contenta por estar con todas las que íbamos a estar, sucedió que recordé algo que mi madre nunca se cansó de contarme:

… Érase una vez una niña, de unos ocho años, se llamaba María. Esta niña era “mullidita”, esponjosa, de rostro blanco como la leche y tozuda como un asno. Le gustaba bajar del pisito en el que vivía con sus padres y su hermano, a jugar a la calle de al lado; romperse los leotardos y comer bocadillos de “Tulicrem” sentada en el poyete de cualquier puerta en la que hubiese dado el sol. Casi siempre, la acompañaba Paqui, de ocho años también pero unos días más pequeña. Paqui era flaquita, siempre de pelo corto, con una pequeña cicatriz al lado del ojo, con la piel suave de peluche y tozuda, también, como un asno (o como dos).
María y Paqui o Paqui y María, pasaban las tardes así, cómplices, dibujando futuros balances de vida y de sueños…, creando nostalgias que sin saberlo serían motivo de charlas de tarde de invierno o, simplemente, inventando lazos que las hacía especiales, diferentes y especiales…Pero…, de pronto, la madre de María –según cuenta, mientras sonríe- escuchaba a la niña “mullidita” subir las escaleras con paso firme, haciendo ruido y refunfuñando:
- ¿Qué te pasa María?- le preguntaba
- ¡Que me he peleado con Paqui! – contestaba la niña con el ceño fruncido y la boca torcida.
- ¡es tonta! ¡no me deja ser July, sólo puedo ser Donovan! –
Tras decir esta frase, los ojos de María se recolocaban y eran redondos como platos de Arcopal, el entrecejo dejaba la arruga para volver a su ser y, en tres segundos, la ofuscación desaparecía…
- Anda María, baja otra vez que Paqui te está llamando ¿no la oyes? y como no lo hagas rápido Margarita se va a enfadar y ya conoces el genio que tiene –
Y María bajaba mucho más rápido de lo que había subido, al fin y al cabo, es lo que tenía su vida: la magia de contar con esa voz para hacerla cambiar de actitud en dos segundos y volver a ser feliz en uno…
Por eso, algunos balances más tarde, lo bueno de esto es que sigue siendo tan parecida tu voz a la de esa niña, que me sigo quedando por aquí a tu lado, contigo y, sucede a veces que haciendo limpieza; te encuentro en todos los rincones y me inspiras este cuento…
¡Te quiero!
María (Abril.08)

BRUJODELOESTE

Sucede de vez en cuando que el olfato, ese del alma, hace que reconozcas a los tuyos (sabéis que casi siempre os hablo de lo mismo, es lo que tienen los blogs…la actualidad es lo más palpable) y, desde hace tiempo, vengo encontrándome con alguien que tiene todos los rasgos de ser uno de los nuestros, de los vuestros; alguien con materia de brujo y lo más probable es que sea del oeste…, tal vez, un brujodeloeste… Nos hemos visto poco, pero yo…bueno…¡miento! mi alma loca lo reconoció...

Sucede también que ayer quedé con él para comprar unas entradas,( ya os hablaré en un futuro del concierto al que iré, será antológico sobretodo porque creo que Iván Ferreiro es que el que se llevó a mis musos, y voy a pedírselos ¡claro que lo haré!) Como siempre, me desvío del asunto ¡qué extraño! …pues quedé con este brujo en el Fnac del centro y , aunque lo conocía poco, caminaba con la sensación de que me esperaba alguien muy muy cercano ¿me explico?, caminaba por el centro de Sevilla con calor y mucha alergia (lo bonito de la primavera lo distorsionan mis mocos…, lo siento, no hay mucha más poesía en eso), pero con la sensación normalizada de quedar con un amigo de los de siempre…, no sé, es difícil de explicar…
¡Pues eso! que cuando le vi, fue cuando me convencí: ¡era un brujodeloeste! me saludaba sólo como los brujosdeloeste saben hacerlo y no me pidáis que os lo explique porque las palabras no bastarían, es algo que sólo podría dibujar, tal vez, así podríais distinguirlo…
Estos “locos” llevan barba y les gusta ocultar sus rizos debajo de un corte de pelo considerable, casi siempre le piden a un amigo que les blanqueen las sienes y suelen tener las manos bonitas, con magia…
Yo lo reconocí al instante, pero él no se dio cuenta, me puse mis gafas naranjas para verle los ojos mejor y empezó a sonar el viento, el que viene de su alma y aviva la mía… y, sin darme cuenta, me arrancaba las palabras, todas esas que se duermen con algunas personas pero nacen con otras (las especiales, las que no entiende casi nadie) y, aunque yo lo había reconocido nada más llegar, me hechizó ¡ya veis! de nada sirve ocultarse si te topas de frente con un hombre que saluda como un brujodeloeste, tiene ojos de brujodelnorte y te enseña la magia de los incomprendidos, sentados en una terraza de la Alameda un martes por la tarde…

¡Gracias Enrique!...esto tiene buena pinta…

BALANCE

Para que yo sea así,
como soy,
tuvieron que aparecer y desaparecer
todos los espectros de
lo que me dejasteis.
Tuve que soñar,
a veces,
que bebía más de la cuenta contigo,
o a solas conmigo…,
tal vez,
recorrí los museos más extraños
y conspiré en las vidas más comunes,
todo esto cambia el destino.

Para que pudiese ver la luz del sol
me hicieron falta ojos,
antes que unas lentes oscuras;
había veces que los perdía y
ni esa era yo ni otra,
sólo no veía nada…
Al fin y al cabo,
sin vista se es ciega…

Para saberme mujer y
mujer fiel,
tuve que saborearme en lo opaco
de las noches sin él;
cascar la armadura y
romper con todo lo que no fue
como tuvo que ser…
Sucede de vez en vez,
y pasa que las cosas son sin ser,
sólo son olvido o
tempestad,
a veces, infiernos.

Para llegar hasta aquí,
hube de levantarme cada día
e inventar la pócima
que iba a vender a los incrédulos
como yo.
Cuestión difícil para alguien que
no es ni de letras ni de ciencias:
mixta fui y me llamaron,
me nombro…

Pero, en definitiva,
porque soy tal cual,
me hice un dibujo en el que
sonreía según el ángulo en el que me observara,
en el que mi pelo era azul eléctrico,
en el que me rodeaban arenas de diferentes mundos,
pero,
sobre todo,
en el que sobresalían mis ojos púrpura
que si eran mirados detenidamente,
devolvían imágenes añiles de ti y de ti…
De casi todos los que están hechos como yo
de arcilla y óleo,
los de hierro también…,
los de hielo algo menos…

Porque para que yo sea yo,
hoy,
me arriesgo a mirar el esbozo de este lienzo
en días y noches como esta…
Y es que,
hay momentos en los que encuentro una mirada,
otros en los que la pierdo y no la puedo divisar,
porque para que yo sea poeta,
algunas veces estoy y otras tantas no…
Hay días que ando muerta
por cualquiera de las vidas que no me gustan y
que me asustan
y ,
para que yo me vuelva a hacer yo,
tengo que reinventarme con óleos y
vosotros,
y empezar a tener ojos para ver la luz del sol o,
simplemente,
buscarme entre los trazos del dibujo empezado,
que bien,

podría ser este mismo poema.

Para todos los que son de arcilla y viento, de óleo, de añil, de mirada púrpura y pelo azul...

Y ME DICEN QUE ES RENCOR...

Con el amor y el corazón

todo es más secreto,

todo muere menos:

...es ocaso tu adulación,

por partirse como el cristal

y desintegrarse esparciéndose

en en suelo

y los rincones...

Con tu amor y tu corazón,

todo lo mío es menos secreto

y mata más:

por ser fábrica

de materia inerte y hojalata,

de basura.

... lo tuyo es menos mío

y lo mío,

hangar de serpientes,

no lo quiero si se parece a tí.

Y me dicen que es rencor marchito

y les digo que sí,

que tal vez todos los días de un año,

o de dos...,

pero que se acabó...

Sólo no quiero verte,

ni olerte,

ni que la luna sea la misma

si estamos ambas debajo...

Y no es rencor como dicen:

cuando lo narro me gritan que es feo,

como la amalgama de valores que saben regalar

los políticos por ejemplo...,

y, si,

lo admito...

lo llaman odio...

yo también soy humana... ¿o era animal?

ocurre, a veces,

que no me encuentro y siento esto,

a la vez odio o rencor

y no es dolor,

sólo sudor y malos olores...;

lo mismo es de extraterrestres

llorar de rabia

y con ira.

FACTO, SANDRA UVE Y LA SOLEDAD PREMENSTRUAL

¿Habéis escuchado a Facto Delafé y las Flores Azules'

¿Habéis visto algún cómic de Sandra Uve?

Pues si no lo habéis hecho ¡buscad por ahí!... merecerá la pena...

Hoy, juntos, hicieron amago de inspirarme...

Como ha llegado la lluvia a mis párpados,

ha llegado la "soledad premenstrual"...

Y es que, casi, había olvidado que existía

y que formaba parte de mí un mes más...

Estoy hinchada como el pez globo de "Buscando a Nemo"

y la mutación me afecta por fuera y por dentro;

ya se lo dije al que me besa:

¡hoy besos o guerra!

Eligió paz

y es lo que hoy me hace sonreir...,

bueno, eso y que Facto y Uve pululan por el PC;

al fin y al cabo soy más material que cibernética,

más animal que natural y

¡qué coño!

cuando me va a venir la regla se jode casi todo...

LA PLAZA DE LOS HÉROES

Me apetece encontraros...; no es cuestión de querer (ya casi nada se consigue sólo "queriendo que suceda", por muy poco esperanzador que parezca, partir de la realidad que se tiene tampoco priva siempre de soñar..., facilita la consecución de esos sueños...DESVARÍO...) ¡Pues a lo que iba! Me agradaría infinitamente una cerveza en este preciso instante..., pero con "los de siempre".

Sé que pareceré de nuevo una "pureta nostálgica" o "una jipi trasnochada"..., sí, lo sé Gata... ¡lo asumo! pero últimamente me ataca este virus maldito y hace que me regocije entre mis propias babas y... me gusta...siiiiii...¡me encanta!.

Es cuestión de valoraciones personales, sigo encontrándome a diario con gentes nuevas, pero la óptica desde la que miro estos encuentros (y, por tanto, lógicamente: desencuentros) va cambiando a medida que van pasando los años. Siempre me definí como "BUSCADORA" (tal vez, me definieron...no lo sé con certeza)..., BUSCADORA... ¿de qué?, no lo sé aún, pero mientras tanto me voy topando con cosas, parajes, personas (y gente) y, sobretodo, con "raritos" como yo (el gremio..., ya nos conocemos, los utopos..., los locos...), esforzados en cosas extrañas como lo es intentar cambiar lo que hace daño..., no sé... (DESVARÍO 2).

¡Otra vez sigo! En este devenir de vida que tengo, a veces, como hoy mismo (suele coincidir con días muy parecidos entre sí)me pongo a pensar mientras miro por esta ventana que tengo en frente y vuelve: "lo que fue": no es especial añoranza por alguien en concreto ni por un lugar, ni siquiera por un momento específico; pero ¡de pronto! me recorren unas ganas locas de veros a "los de siempre" y oleros, tocaros, comer pipas en el Paseo y, sobretodo, reir juntos...

Muchas veces dudé de vosotros y con vosotros (la confesión es demasiado explícita, "la duda" era nuestra característica en común), pero ahora es fácil huir de estas duda anticuada ya; el tiempo y la distancia son la clave o la llave... la puerta se abre cada minuto algo más.

Por eso; a veces, sólo algunas, recuerdo los quince o los veinte y ... no es que abogue por la nostalgia, pero me apetece disfrutar de la plasticidad de mi rostro: la sonrisa se me coloca sola cuando os pienso y vuelve mi memoria y, en ella, instalados; siempre los versos del poeta:

"Amigos, nada más,

el resto es selva"

Para Paqui, Ilde, Grego, Mer, Lope, la Pepa, Carlillos, Helena, Gemilla, Gemaka, Juanjo, Alma, Mejo, Pili, Bo, Lama, Francis, Laso, el Vitry y, sobretodo, Pibe; porque siguen siendo "los de siempre" y para Rosa y Olga que aunque no están en este grupo pertenecen a él en mi "cuore"...¡GRACIAS!

GRACIAS, GRACIAS...

...Gracias, gracias, graaaaacias a Gata Roma y a Tarnishí por concederme uno de estos premios tan renombrados en la blogosfera; os lo agradezco de corazón, pero lo que más os agradezco es que leais mis desvaríos, eso siempre me reconforta muuucho más, al fin y al cabo, es una de las cosas que me hacen sonreir todos los días... Gracias de nuevo...

Un besito obeso desde este rincón de ceros y unos...

¿ELEGIR SIEMPRE TIENE MALA PRENSA?

Hoy me he despertado con un sueño extraño e incómodo: he soñado con los amigos que ya no lo son y si lo fueron (existen los que no lo son ni lo fueron nunca...¡esos no!).

Digo "incómodo" porque, a veces, hay círculos que se quedan sin cerrar y, por lo menos a mí, me crean sensaciones contradictorias que van desde el placer por ser consecuente conmigo misma, hasta la pena por no saber jamás "lo que pudo ser..." (casi siempre se supone que tempestad, pero...)..., no sé, algo difícil de explicar en unas pocas líneas.

Pero, al contrario de lo que pueda parecer, este post no es nada pesimista ¡es más! está hecho de esperanza y de buenas intenciones ¿hay algo más positivo? Sólo pretende ser una reflexión acerca de lo que va quedando en el camino, a medida que vivimos.

¿Nunca tuvisteis que elegir, seleccionar...? ¿apartar a gente de vuestro lado porque os dolían, no érais buenos para ellos o ellas o, simplemente, no os aportaban nada?

Creo que ir dejando gente a los lados de la vereda tiene mala prensa ¿qué opináis? es decir, ¿qué puede tener de malo abandonar la manera de llevar una relación cuando ya no dice nada? ¿no es mayor el dolor de fingir? ¿qué tiene de mala persona decirle a una amigo: "te siento lejos, no me aportas nada"?..., a esto puede haber dos tipos de respuesta:

1. 
   
   ¿lo solucionamos juntos?


2. 
   
   Estás equivocada, tu percepción es errónea...

... que cada cual saque su propia conclusión...

No necesito reafirmarme ni compartir mi visión personal, pero sí que quiero expresar algo:

La senda es extensa e inmensa (infinita tal vez), ir dejando personas atrás o a los lados es cuestión de cada cual y, bajo mi punto de vista, señal de crecimiento: la lucha comienza a partir de aquí, desde "el ahora" hasta "el dentro de un rato". Casi siempre tenemos la opción de pararnos, volver atrás para visitar durante un momento o no parar, eso es ser libre. Quien me quiera acompañar que me lo diga, tal vez juntos lleguemos a un acuerdo...

CONFESIÓN DE UNA "JIPI TRASNOCHADA"....jajajaja

Me habla Mercedes de la pamdemia que es el amor

y, cuando llego a casa,

me apetece regalarle un poema;

pero...

¡no puedo!

He recorrido cada rincón de mi hogar y

sólo telas de araña:

los musos no están...,

he supuesto que se marcharon con "el holograma" a Jerez o,

tal vez,

perdí el don (llevo unos meses planteándomelo...)

"Cuando os miro os observo jóvenes:

tersos y casi púberes

(dicen que esto sucede a los 30,

lo mismo los míos son como los de los demás...

lo agradecería)

y consigo, a veces,

regresiones paranormales a los 90

- ¡nosotros no éramos así! -

(me he sorprendido diciéndoselo al hombre despeinado...)"

Mercedes, no éramos así pero éramos otros:

tal vez más de alma azulina o tal vez no;

al fin y al cabo,

casi igual de afortunados y de injustos

- ¿con eso te basta? -

Y...

¡ya ves!

me he puesto a rebuscar en el bolso

para toparme con unos cuantos versos que se cayeron

de las manos cuando salí de clase,

pero no están hechos para tí.

Estos versos son de arcilla y

pronto llegará el calor a Pino Montano...,

los tuyos tendrían más cosas que proponer como

"poema-regalo-perfecto"

pero lo postpondré para después de un café

o una botella de vino:

...al final es lo que tenemos las "jipis trasnochadas":

mucha luna y poca inspiración...

P.d: Ismael Serrano es comercial (pero menos que Alejandro Sanz)

P.d2: jajajajajajaja

MENTIROSO MENTIROSO

Las respuestas casi siempre son descubiertas
antes de ser pronunciadas.

Yo me encuentro con las escuálidas,
las que nadie desea por flacas y
las policromo para hacerlas más bellas,
porque serán para mí.

Y de una respuesta enferma
obtengo una maquillada,
de otra delgada
esculpo una oronda,
de una contestación amarga
me fabrico una hecha de sol…

Pero , de pronto,
me encuentro con una vuestra y
medito las formas,
la observo y
la imagino en otros labios;
y no puede ser…
no la consigo transformar
- ¿será real? –
No cabe en ningún lado,
ni en las manos ni en los bolsillos.

Y vuelvo a girar el rostro para miraros
pero ya no estáis…

Jamás había visto a un mentiroso…

(Inspirado en el último disco de Iván Ferreiro y en alguien más...jejeje)

LA VUELTA...

… Llegué…, el calor se fue y se vino aquí conmigo; les dejé a La Mota y al Sacamoños su nieve de Marzo y los restos de cera en el Llanillo; no me vine con lágrimas porque no las merece (ni las noto), pero si con un “resquemor” placentero por haber compartido días enteros y noches medias con los alcalaínos y los “limpia orzas”: ¡cómo los quiero!.
A partir de : vuelvo (con pilas nuevas y ganas de mundo bloguero…)…

Lo pasé bien y no me pesa la rutina venidera: rutina, bendita rutina…

P.d: mañana me paso por vuestros blogs, hoy toca pijama ¡estoy muerta!

"wensueño" a los Lunnis, a los niños y a los locos ¡¡¡yujuuuuu!!!

COCO

Coco se despereza,
difuminada entre las baldosas del suelo:
… abre la boca desaforadamente,
mientras convoca a las hadas del juego
a un festín de ladridos y cosquillas panza arriba.

Coco menea su rabo,
agitada en un constante balanceo.
Coco ladra a las moscas.
Coco olfatea los rincones y lame la pared.

Yo te echo de menos mientras tanto,
mientras Coco destroza los calcetines de algodón,
mientras Milán va oscureciéndose,
mientras pienso que mañana me recogerás en el aeropuerto.

Coco me mira con la cabeza girada hacia un lado,
se sube encima de mí,
se tumba sobre este poema
porque sabe que le escribo a ella y que sin ti
Italia es algo más fea;
que si ella gruñe y me chupetea,
tal vez,
sólo tal vez,
te añoraré menos de lo que lo he hecho.

TRES LUNAS

Tan sólo tenemos tres lunas
para descoser el cielo,
entonces y
sólo entonces,
nos asomaremos juntos
a escoger la estrella que
sirva para conservar el sueño,
este sueño,
el nuestro…

COSAS DE LOCOS

...la cosa va de locos otra vez, pero esta es por un suceso en particular, este poema va dedicado a una persona loca que anda últimamente por mi vida, de las que ponen el vello de punta pero ... de fascinación, para esa persona estos renglones:

No te enfades con nosotros,
casi siempre rondamos los quince con treinta
y los diez con veinte,
no puedes enseñarnos a amar la voz o la letra:
la una o la otra,
la melodía la pondrán los que quieran escucharte;
pero no te enfades con nosotros,
la mirada se “des-ilumina”
y pareces otro,
con más canas y menos sabiduría,
pareces triste…

Adoro encontrarte despeinado,
perdido entre el mar verde hecho de tiza y
nuestros ojos semiabiertos o semicerrados,
según se haya levantado el alma…

Pero no cuchichees contigo mismo
porque no logramos escapar de nuestros propios gritos:
- ¡yo una caña! –
Casi siempre,
si miras,
alguien te está entendiendo,
- espero sentada (y te sonrío)-
y vuelves a la magia de la palabra,
sólo con un gesto:
“la comunicación en nuestros días,
es sólo de privilegiados,
nadie quiere sonreír a las mañanas
y menos leer un cuento;
sólo los locos y los niños precisan de esto:
los locos por locos y los niños por serlo,
dejan las bancas de las aulas a proyectos de cuerdos…”

¡te cambio un cuento por una fábula!
al fin y al cabo,
sólo los locos sabemos reconocernos…

TÚ QUE ERES COMO YO...

Este poema se lo escribí a Marisa "misocia", hace un tiempo. Y, hoy, voy a hablaros sólo un poco de ella.

Es alta y bella, pero no sólo por fuera; su belleza va más allá de lo tangible, supongo que habrá personas que lo llamen carácter, personalidad o... ímpetu; yo me quedaré con la MAGIA (como siempre). Es auténtica pero, sobre todo, fiel a sí misma y a todo lo que la rodea, me quedo con esto también.

Cualquier conversación con ella engrandecerá cada sentido y hará que obtengas de ello palpitaciones; a misocia le gusta la cerveza como a mi , es AMIGA (de las "wenas") y , por cierto, la quiero a reventar; sólo con eso, creo que basta.

Os dejo con estas letrillas que salieron un día, directamente del corazón:

Tú que luchas,
como yo,
por los dones y las estrías del rostro,
esperarás de mí
todo lo que se espera de poetas y
reconciliadores del mundo.

Sé que te gusta,
como a mí,
guardar los amores pasados
en cajas de cristal,
para poder observarlos infinitamente
sin saborearlos…
al fin y al cabo;
el amor,
como todo,
acaba autodestruyéndose
y es más rentable para el seso
mantener el recuerdo
en cajas de cristal,
para poder ir magnificándolo
a medida que pasan las lunas.

Tú que sientes,
como yo,
que los vacíos son demasiado tristes;
esperarás las respuestas
que en los momentos de debilidad
te prometí y me rogaste.

Es conciliador sufrir,
contigo,
este amargor placentero
que provocamos las dos con las palabras,
con nuestros diálogos,
con los abandonos cercanos
y la certeza ilógica de lograr,
de algún modo,
la manera de atraer a los rayos
que nos partan.

Tú que quieres “no morirte”,
como yo,
malgastarás más llamadas telefónicas
insistiendo,
para convencerme
de que la fotosíntesis también es humana
y que del sol es posible vivir.

Tú que eres obtusa como yo
¿seguirás dedicándome boleros?

Sé que te pierde,
como a mí,
la duda histórica
de cómo hay tanto amor
en tan poca gente…

Tú que eres mágica como,
a veces,
yo
¿me seguirás regalando tu vida de mujer?

Elige el sitio y la hora,
para que el rayo nos parta.

ENCENDER LLAMAS

...Como sabeis por el post anterior, sigo de exámenes así que podreis haceros una idea de cómo está mi inspiración en estos momentos...¡nula!, bueno, podría hablaros de la parálisis cerebral o del Síndrome Usher pero esto lo dejo para mis profesores ¿ok?y os hablo de otras cosas.

Hace tiempo una amiga me pidió que le hiciese una introducción para la exposición de su oposición (cuerpo docente) y yo le regalé un poco la visión mía de lo que es para mi la educación (sector al que pertenezco, aunque se me olvide de vez en cuando...jejejeje) ¡pues bien! es lo que hoy os expondré, espero vuestra crítica constructiva y que a partir de aquí...se cree diálogo, no como el que (supongo porque no lo vi) tuvieron Rajoy y Zapatero (me fui al cine...jejejeje)ayer...

Ahí va:

El niño no es una botella que hay que llenar,
sino un fuego que es preciso encender.
MONTAIGNE

¡ Comencemos, pues, a encender ¡

… La educación es un concepto abstracto, como lo es el amor y la belleza, sin patrón a seguir que contenga la razón suprema o la verdad absoluta a la hora de educar y, por tanto, no estoy en posesión de un argumento irrefutable que hable del susodicho tema.
Ser atrevida dentro del mundo de la docencia adjunta irremediablemente un sentido de la responsabilidad sino enorme, por lo menos, desarrollado. Conseguir a través de esta osadía un parámetro que seguir y la creación de un manual original que te haga a ti misma la única y la mejor, me parecen primas necesarias para comenzar a encender las llamas de los neófitos que lo esperan.

Lo maravilloso de educar lo conforman varios aspectos, unos más formales que otros, unos más basados en la teoría y otros menos, pero yo me quedo con el tema vocacional que hace que enseñar para mí se convierta en algo bello, en el trabajo que no lo es si le atribuimos el sobrenombre que, a veces, la gente le concede, de obligatoriedad; por tanto, educar me hace ser consecuente con mi decisión y aceptar el grado de responsabilidad que supondrá para el resto de mi vida ser llama para velas medio encendidas, conseguir que el huracán que intente apagarlas se convierta en brisa y avivar las ganas de buscar dentro de si mismos y también fuera, sin pausa y sin prisa, eternamente.
Enseñar a aprender me parece un signo de virtud en cualquier docente y dentro de mi manual original este será mi título de cabecera, una vez que haya enseñado a aprender, el resto lo logrará cada uno por si mismo…

VAMOS A CAMBIAR EL TONO...

... Hoy amigos, ando llena de poesía por estos lares colindantes a la blogosfera. Estoy en pijama y zapatillas (pero eso no lo veis...jejeje) y, además, tengo exámenes (y 30 años)...; pero..., ando cargada de poesía ¡sí, lírica! aunque..., sin ninguna capacidad de expresarla (¿os he dicho que tengo exámenes con 30 años...?...me parece que si...)

No quiero incomodarme ni incomodaros, ya sabéis que pocas veces cuento cosas de mi vida (tipo diario de a bordo), pero si que voy a expresar que me gusto: lírica, bella y en pijama...

Hoy espero la llegada de un hombre a casa (él casi siempre es el que me regala los versos) y me siento tan bella que se sorprenderá al ver que a la que le regala los versos la lírica y el guatiné le sientan tan bien; al final, me convencerá de que somos fantásticos: una pareja como las demás, pero llena de sutilezas y complicidades (con química tal vez...) ¡se puede pedir más! ... ¡pues casi que no amigos blogueros!

Creo que hoy es un buen día (...hoy puede ser un buen día...que dice la canción) para cambiar el tono, casi siempre, sobrio de este "mi blog" y regalaros un poquito más de lo que soy en esta vida mía fuera de estas líneas hechas de ceros y unos:

Una mujer joven (jovencísima diría yo), de colores y poesía, con las ojeras y moreno de flexo más preciosos que nunca hayais visto y, sobre todo, sobre todo; lírica y azul con ganas de deciros a todos que... ¡ME ENCANTAIS! y agradeceros vuestros trocitos de tiempo que me regalais a diario...sólo era eso... De camino os regalo un video que le gusta al que me regala los versos, a mí también y a vosotros seguro que también ¡a quién no le gustan las palomitas de maiz!jejejeje

AÑO NUEVO

Mi año comienza didáctico,
aprendido de memoria porque me hizo daño.
El anterior:
la gente y yo a ellos…
Es un año divisado hace días,
para encontrarme con él en este momento:
distraída, andando quizá crueles tú y tú…
es mi discurso, entera la frase…

Y no quiero propósitos porque
los míos se hacen de otro
y vagan
entre las cornisas para pararse y
cargar el cerebelo que no es de nadie,
más que de los tristes…

¿Por qué principio y final son uno sólo?
Os tengo tan presentes que os vais;
- ¡adiós! –

Cuando me veis llorar os abruma,
¿son así las almas de poetas?
- ¡no las quiero! –
Id lejos, por favor,
id con otros artistas, id, id …
En serio,
id …

Ya, sólo me quedan los girones
y sus sonrisas que no son bohemias…

Id de aquí
en busca de vuestros propósitos…
Yo seguiré desnuda,
como siempre,
esperando a mis hijos que lleguen del colegio…
- ¿cuándo los pariré? –

Id, con mi venia,
y recordadme como soy,
que es lo que soy:
A veces añil, de hierro,
con ortigas recorriéndome el cuerpo,
fatigada y astuta,
con amaneceres que olvidar y
secretos que no lo son más que en mi mundo de nubes
azules para ti y para ti,
moradas para otros.

Id, a otro sitio,
me duele cada esqueje que me habéis soplado
con este viento vuestro que es solano…
Y se va con vosotros.

Como habéis venido… id,
como la mariposa a la Tramontana:
id, huid, id…

ELLOS SE MIRAN...(HOMENAJE A NECIO UTOPO)

Bueno, bueno...este post de hoy tiene historia, es decir, los que leeis a Mario (Necio Utopo) (los que no lo hayais hecho ya ¡a qué estais esperando!) conoceréis su último post, pues bien, este mío que procederé en breve a colgar; comenzará con el suyo para luego recibir a modo de homenaje (dede mi humilde capacidad narrativa...) una respuesta simultanea. Es decir, Mario habla de cómo va acercándose a una mujer que hasta hace poco había compartido con él más que la amistad y que ahora sólo puede saludar y recordar lo que fue y lo que no es, su visión de los hechos...¡vale! pues ahora yo seré esa mujer (bueno, mis musos y yo) y voy a escribir todo lo que ella puede estar pensando a la par...; hay veces que sin diálogo realmente no sabemos qué pasa.

Es un regalo para él, porque creo que es un hombre fantástico, crecido pero sin llegar a ser adulto, pero sobretodo, porque me apetece demostrarle cariño...y qué mejor manera que hacerlo a través de nuestro mundo que es la blogosfera y utilizándolo a él y a sus palabras como modo de inspiración...

¡Nada más! ....esto esto esto esto ...es todo amigos.....os dejo con el homenaje:

miércoles, febrero 06, 2008

EL LA MIRA

Mario Stalin Rodríguez

I Él la mira, él duda un poco.

II Caminar por las calles de la Ciudad, de vez en cuando mirar de reojo a quienes caminan en dirección contraria. Esa es una costumbre vieja en él.Llegar hasta la columna chueca, virar un poco hacia la izquierda, mirar a la derecha, cruzar las calles a toda prisa intentando no ser atropellado por un automovilista imprudente, esos son reflejos en él.

III Él la mira, él suda un poco.

IV A lo lejos ella, Ella. Siempre un poco como desfasada del tiempo, siempre un poco como nebulosa. Camina hacia ella con pies como de plomo, con animo como de niño en camino a la escuela (si me perdonan el símil).A lo lejos ella; vira un poco hacia la izquierda y ella que ya no está.

V Él la mira, él de cura muy poco.

VI Mirarla siempre, con ojos como de lascivia, pero no precisamente de eso. Mirarla siempre, con ojos como de deseo, pero no precisamente sólo eso.Buscarla cuando ya no está, volver a encontrarla y no atreverse a hablarle, a decirle siquiera aun hola o algo un poco más atrevido que el saludo.

VII Él la mira, él la desea un mucho.

VIII Llegar hasta ella y saludarla con el saludo de siempre; fingir como siempre, después de todo sólo son amigos, solo son amigos, sobre todo solo, Solo.Fueron más, fueron complemento e historia. Fueron más, fueron camino y cotidianidad. Fueron más y hoy son sólo distancias; silencios.Despedirse cuando se van, desearla de nuevo con más fuerzas que antes, como el agua contenida que sale a presión cuando es liberada (si me perdonan el símil).

IX Él la mira irse y se suicida un poco más esta vez.


lunes, 11 de febrero de 2008
ELLA LO MIRA

María Serrano

I Ella lo observa, la está mirando… o tal vez no.

II No controla el caminar despacio, lo intenta pero su afán por llegar a las cosas o a los sitios, la hace recontar sus pasos y aumentarlos. En series de uno y dos, sigue ritmos secretos que le marcan el corazón y el paso… Son sus conductas repetidas, las suyas que la acercan hacia lo que desea, hacia las columnas desdibujadas de la cuidad.

III Ella lo divisa, entretanto medio lo sueña.

IV De sus pasos se queda con el ritmo más melodioso porque a lo lejos aparece y desaparece, virando hacia algún lado: él.

Siempre o casi siempre, el mismo que la hace caminar o, a veces, pararse: ÉL

V Ella es tímida, de heroína no sabe disfrazarse.

VI Mantenerse al margen, oliendo su cabello limpio, sus hombros parejos y su cuello desierto.
Más cerca de él, va oliéndose a ella misma por cada resquicio de cuerpo que le queda descubierto, todavía está en él y no puede más que olerse de lleno, sin tocar y sin hablar, embadurnada de aromas exquisitos a su boca.

VII Ella lo escucha, lo escucha, lo escucha…

VIII Quedarse más de un momento a su lado, a la par de sus dedos que le enlazan el pelo corto anillado para bajar acariciando la espalda erecta de arriba abajo. Antes miradas de frente y hoy, perdidos en abismos; se despierta del sueño, en un clic sonoro de sus dedos.
Escucharlo decirle adiós como a los locos, adiós porque te quiero; es casi irreconocible este paso descompasado que le ha regalado encima del asfalto: adiós aromado de ausencia y recuerdos.

IX Ella lo divisa ya lejos, mientras se le van cayendo los trozos de vida que le había prestado antes de ayer, cuando aún sabía que se querían.

(a mi amigo Mario,
que aunque está lejos lo noto cerca)
P.D: perdón por el plagio ...jejejeje

LA CHICA DEL PELO MARRÓN

…Empieza a recordar a alguien que no ha visto nunca…
Tiene las pestañas alargadas, y el pelo marrón (ni castaño, ni castaño claro…sólo marrón), sus manos aunque difusas parecen recortadas y con el pulgar girado hacia atrás (semicírculo de artista…, de eso no cabe duda); la voz no viene a ser del todo femenina pero seguro que sensual (daría un riñón, al fin y al cabo, puedo vivir con otro) y su boca…, es lo que mejor recuerda: roja, encendida y de sabor intenso… a mujer triste, como a ella le gustan…
Silvia está sentada encima de su cama, con el pijama de felpa remangado y sin pantalón; y las rodillas extendidas. Se frota, descompasadamente y con fuerza, los ojos cerrados y apretados - ¡no puede ser!...está ahí – mientras se balancea en un vaivén propio de cualquier tentempié infantil. El pelo anda enmarañado medio recogido con una pinza azul del mercado, el rímel permanece impoluto desde la noche anterior y el dolor de mandíbula no puede disimular que está nerviosa sin remedio… - ¡la recuerdo! sé quién es, cómo es y que me mira… - los ojos parecen salidos de sus órbitas y sigue restregando el maquillaje, ya con lágrimas…
Marco estaba al lado, hacía no más de cinco minutos, intentado vestirse con avidez y respiración arrítmica (siempre se iba así cuando terminaba el sexo, al fin y al cabo, ese era el pacto…), pero con la diferencia de que esta vez a Silvia no le importaba…, habían sido tres y aún no reaccionaba, sabía sólo que quería que se fuera y que las dejara solas. Así fue, cinco minutos con beso en el aire y adiós…
Silvia pensó que no estaba siendo solo sexo (como siempre y siguiendo el contrato), Marco esa tarde estaba dándole más: más intensidad, más pasión, más sabor, más olores… No podía abrir los ojos porque el placer lo impedía (mirar que seguía siendo él acabaría con el morbo), pero en un arrebato inesperado entre la consciencia y la inconsciencia, parpadeo para corroborar gratamente que era otra la que dibujaba el rostro de Marco, la que nunca había visto y ahora recordaba perfectamente…
Sólo se dejo hacer… y cuando Marco dijo que se iba, la tercera salió de un salto del cuerpo masculino de la parte contratante, mientras miraba a Silvia sin dejar de sonreír…
…Silvia no podía parar de frotarse los párpados con toda la fuerza que tenía, era esa extraña chica, desnuda y de pelo marrón, la que había besado su boca.
No podía creer que la recordase tan bien, sólo la había visto una vez y creyó,… que era un sueño…

Dedicado a las fantasías de mis musos, al final acaban siendo mías...

LA NOCHE DE LOS LOCOS 5

...y con esto y un bizcocho...acabaré hoy con "La noche de los locos"; que ya voy teniendo ganitas de empezar con otra cosa mariposa...

DESCENSO

Este llanto que es tuyo siendo mío

es el llanto eterno de locos

en un mundo de cuerdos:

Cuerdos que deshojan agendas

repletas de días completos,

cuerdos ojerosos luchando por su reino,

cuerdos escondidos

en bares de corbata y diez cubiertos,

cuerdos ciegos de esplendor y dinero,

cuerdos cuerdos...,

cuerdos sin historias propias,

sin castillos,

sin estrellas,

sin noches,

sin saber llamar al sueño...

Este llanto demente es tuyo siendo mío,

lágrimas de loca para tus ojos de cuerdo.

(para mi hermano)

DESENLACE

...y me rescató del suburbio:

Abandonando calles contaminadas,

olor a desprecio recíproco

en los andares de niños y de viejos,

ondas transmisoras de "te quiero" fáciles

en pantallas líquidas de multitud de teléfonos,

fríos e-mails,

fervor en televisores

e ídolos con corazón de acero y play-station.

... anoche, la loca me excluyó de este siglo muerto,

de cuentos muertos.

(para Ana dlT...y su ángel,ambos cuerdos...)

FIN